Alla cada cual con su ley

Quise ser otro

Quise ser otro. Para tener otras cosas. Algo así como una nueva vida. No era mentir, no creas, era decir otras verdades, contar algunos secretos. Pensé tal vez que si no callaba, algunas cosas dejarían de pesar y se habría abierto nuevo espacio para nuevos dones.
Ahora sabes que no fue así y no fue el ruido pesado del lastre y del miedo lo que apartamos en la cuneta.
Allí quede yo en cambio, en el donde siempre, en el comienzo que es nuevamente el final al que arriba el limo de los fracasos. Con ese barro de los recuerdos me reconstruyo, remiendo la muralla vencida del corazón. Y aunque no lo creas suspiro pensando que en tus ojos y en tus costas debió haber lugar para mi casa.

Porque a veces el amor no basta

Es así y nada en contra puede hacerse porque el amor sin ese algo minúsculo y misterioso, ese algo sin nombre y sin presencia que enciende la llama es sólo un montón de leña húmeda junto a un hogar que no alejará al invierno. Pero tardo en comprender que de nada sirve tanto embate contra tus muros para decirte que los miedos y los sueños se guardan en las mismas oscuras cuevas del corazón y es tan difícil asomarme a tus abismos como hacer que subas a mis alas.

Y tardo en comprenderlo porque creo que igual que yo recuerdas que Marco Polo viajó a la china milenaria y que el dolor es la moneda de cambio con la que hay que aprender a vivir.
Aunque me duela y quiera creer cualquier otra cosa, no me engaño, aun ciego y herido sé cuando los besos no tienen alma y caen en los labios como pájaros muertos.
Porque a veces el amor no basta y es difícil dejar de rascarse la herida, buscando refugio en ese terrible dolor, mejor eso, la más cruel tortura que sumirse en el vacío que hay al otro lado, en la mirada del otro, en la ausencia de los gestos, en los besos sin alma...
No sé si hay puente que cruce tu abismo o brisa que logre ahuyentar la niebla de tus miedos. Sólo sé que mi amor no basta y sueño con el día que despierte y sólo quede de ti una cicatriz.

Ciudad de tu nombre

Llegar a tu puerto amurallado de fina tela
Llegar de noche bajo la luna.
Recorrer tus calles bajo la luz de tu silencio.
Beber en las fuentes de tu espalda
conjurando el temblor de tu piel conquistada.
Ascender hasta el altar de tu cuello para atarme en él con mi aliento.
Doblar tus esquinas hasta la flor húmeda de tu boca.
Descender por la senda de tu sal en mi lengua.
buscando el profundo secreto de tus latidos.
Descender por el abismo invisible de tu aroma.
Dejar que la memoria arda iluminando tus costas.
Fundar mi casa en la ciudad de tu nombre.

Tu olor

Sueño despierto contigo. Imaginándote de mil maneras distintas bajo luces diferentes. Perdiéndome en tus pliegues y en las sombras que se mueven sobre ti cuando te acercas un poco más para besarme. Me gusta estar en ese laberinto de tu forma y tu silencio.
Así te amo esta noche en la que no te tengo. Perdido en ti, en el recuerdo de tu olor.

Reloj de arena

La arena del tiempo
en su lento goteo
eleva constante
la serena montaña del olvido.
Nada es inaccesible
a la sutil paciencia del agua
y la ligereza de la mirada
la muralla destruir puede.
Es con palabras
unas sobre otras
como se edifican los sueños
y no hay desierto tan extenso
que no contega oasis
ni silencio tan solemne
que no pueda despertar una sonrisa.

Despertar

Resuena en lo más profundo.
Más abajo, más secreto que el latido.
Como un unísono de mil bocas abandonando el silencio.
El nacimiento de un río atrapado en las rocas.
El desgarro súbito de la tierra
abriendo paso al verde mar de la cosecha venidera.

Quédate

Flor de verano

Extraño... No, no sueño.La luz de tu voz aun reposa dentro de mi como un firmamento dentro del cuerpo. Tu nombre gira en mi boca y cualquiera diría que es tan sólo una palabra pero yo siento en mis labios como si acariciara pétalos de una flor de verano.

¿Qué es la vida?

La semana pasada he terminado de leer un pequeño librito, el único publicado de hecho, de Erwin Schrödinger, titulado de una manera que recuerda a la filosofía clásica griega, ¿Qué es la vida?.

Para aquellos que no lo conozcan decir que fue premio nóbel de física en 1933 por el desarrollo de la ecuación de Schröndiger y con ello uno de los padres de la actual física cuántica. Todos oímos de vez en cuando en las noticias desarrollos o descubrimientos de la fisica moderna y todos esos galimatías conceptuales son en su mayoría física cuántica. Recomendaría a todos con una mínima pretensión de comprender el mundo en cuanto naturaleza que hojearan alguito de ese capitulo de la historia del pensamiento humano cuando la cuántica dio un giro copernicano a la visión satisfecha y mecanicista que imperaba.

El libro en cuestión es el resultado de un serie de conferencias divulgativas que Schröndiger ofreció. Lo que lo hace bastante asequible a todos los que aun recuerden algo de biología y física del bachillerato. En él Schröndinger nos conduce por una argumentación que intenta llegar a dos conclusiones: 1) La biología, concretamente la genética, no posee leyes distintas o irreductibles a la física cuántica y 2) La trasmisión de la información genética depende de una molécula compleja pero formada de muy pocos átomos. (baste decir que en la época de la publicación no había asomado aun la palabra ADN)

Resumo esto del libro en honor a su importancia, pero no es por esto por lo que he decidido hablar de el sino por su epílogo. Un pequeño texto que en mi edición ocupa tres páginas bajo el titulo: Sobre el determinismo y el libre albedrío. En esas tres páginas se nos presenta un Schröndiger filosofando sobre lo que no puede ser otra cosa que su personal visión de la existencia. Habla de las upanisad, del vedanta, de la mística medieval, del carácter ilusorio del yo, la noción de individuo como engaño dentro de una conciencia plural unificadora... etc etc. Con qué placer he terminado ese libro y con qué decepción me enfrento cuando en mi posterior búsqueda no encuentro ni una sola referencia a estas tres páginas del libro. Supongo porque no se consideraría parte del corpus científico aprobado. Pero lo cierto es que cada uno de esos genios que marcan el hoy de la filosofía de la naturaleza habla queriendo o sin querer de una visión extremadamente oriental del mundo. Hay que reconocer que el término oriental es de lo más desafortunado estableciendo una separación forzada e hija de mil connotaciones que nada tienen que ver aquí. Ese pensamiento ha sido minoritario tal vez pero no exclusivo de las culturas orientales. Basta leer a Schopenhauer o Nietzsche por ejemplo. Lo cierto es que en esa linea de pensamiento, en esa perspectiva es donde se puede encontrar aire fresco y un espacio al que se puede escapar y tal vez también vivir.

Y para no aburrir ni aburrirme más, quisiera añadir a modo de broma un tercer punto de importancia a la hora de resumir ese librito de Schröndinger: 3) El tao esta en los átomos o los átomos están en el tao (como prefieran)

Golpe de Mar

...somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs...

W.B. Yeats

En el fondo, en lo profundo, todo es oscuridad. El agua con su salvaje pulso primordial confunde el arriba con el abajo, un lado con el otro. La luz se fragmenta traicioneramente sobre la hirviente espuma y hace que veamos el sol en donde esperan las rocas para abrir nuestra carne y derramar nuestra sangre.
El orgullo, el ahogo, las dos cosas, cada una por su lado nos hacen bracear silenciando con su griterío cualquier estrategia.
Es al agotarnos, al dejar de luchar contra nosotros mismos admitiendo el señorío de ese mar cuando nos encontramos de nuevo sobre la arena.
No olvidemos al levantarnos que ese mal trago, esa experiencia de vértigo ante el abismo, cualquier experiencia en nuestra vida, es un acto de amor.
De verdadero amor.

Nube y Volcán

Visiones I

Tañe la campana a media tarde
y el calor del aire acerca caprichoso su vibrante sonido
hasta el puerto de mi melancolía.
Ay. Qué sería de mi
si de igual manera
trajera los labios de tu boca enamorada.

Inténtalo (Plegaria)

Se mi brazo levantando mi mano para ocultar el sol.
Se mi espalda y su peso
y no me lo ocultes si tus rodillas también se doblaron.
Despierta tu por mi y habla con mi voz
tal vez descubras que lo que dices también es tu verdad.
Se mi sed y dime si hay agua en ti para mi.
Aquí está mi cuerpo
tómalo y llévalo hasta la frontera de tu cuerpo.
Siénteme sintiendo tu carne
y el incendio de los nervios rompiendo en flor.
Seamos placer bajo el signo del uno.
Inténtalo, acércate.
Se mi sed y dime si hay agua en ti para mi.

Manifiesto

Porque tu aprecio y tu cariño es veneno que me quita la vida.
Porque mi nombre en tu boca es una navaja que me corta los nervios.
Porque tus palabras bienintencionadas me quitan el aire.
Porque pensarte me oscurece el alma y hace que me pesen los pies.
Porque recordarte amarga las horas y enfría las tardes.
Por todo eso y más cosas que me astillan los huesos y me ponen de rodillas,
aquí, en este lugar, no eres bienvenida.

Conclusiones empíricas

- El insomnio es la impaciencia del sueño.

- La ansiedad es proporcional al numero de horas que quedan de noche e inversamente proporcional al numero de cigarros.

- La insidiosa mordedura de los tal vez siempre duele más que el mazazo rotundo de un no.

- El silencio es la topología desconocida por excelencia y en él crece sin mesura el pensamiento.

- El placer no ocupa lugar.

- Algunas nostalgias jamas me abandonarán.

Zeitgeist meines Lebens

¿Qué marca la diferencia entre una vida cualquiera y una vida que merece ser vivida? ¿Adónde se encaminan mis pasos? ¿Por qué dejo que cada experiencia caiga en la molienda de las neuronas para separar la paja del grano y destilar de cada momento el licor perfecto que luego bebo para embriagarme de la existencia?
No, no soy un ser pasivo, ni un alma oscura, busco lo valioso, atesoro el oro del mundo, quiero lo mejor porque no queda todo el tiempo. Las experiencias vitales, las que giran el timón de nuestro rumbo no se quedan simplemente en las estanterías de la memoria ni son simples anotaciones en nuestro intimo cuaderno de bitácora. Esos momentos vuelven a nosotros constantemente, son nuestra perspectiva de las cosas y de los otros. Lo que nos cambia esta siempre presente en nosotros diluido en la sangre y en las neuronas.
Todos tenemos la posibilidad de la excelencia, de encaminarnos hacia arriba, cada cual a su, propia cima, cuando entendemos qué es lo que debemos poner al alcance de nuestras manos. No podemos perder nada porque nada tenemos. Cuando llegamos aquí ya estaba todo hecho, presentes, mejores o peores, de los que estuvieron antes, eso que llamamos historia y cultura. Para nosotros queda la espuma de los días si nos detenemos en la playa de nuestro tiempo y contemplamos las olas.

"...We're just two lost souls swimming in a fish bowl, Year after year, Running over the same old ground, What have we found? The same old fears,Wish you were here..."

- Pink Floyd -

Trabalenguas

despedazado, desorbitadamente disperso.
Día tras día sin demora en la desgana.
Hasta la desidia trae desaliento.
Despierto desesperanzado en la desafortunada debacle
que el destino me despacha.
y duele el despecho de la determinación desangelada.
¿Dime deseo déspota quien detendrá esta delirante diáspora mía?

Quién sabe

Tal vez me andes buscando
y te acerques a mi, sin saberlo
de manera inexorable.
Pero sabe que a mi isla se llega con ganas de naufragar
quien viene ha de haberlo perdido todo
o estar dispuesto a ello.
No temas
todas las playas conducen a mi.
Sabrán guiarte
mis huellas en tu piel.
Tal vez te des cuenta,
quién sabe,
que las manos de mi voz aun te acarician en la memoria.

Doble Naturaleza

O tal vez la múltiple naturaleza que puebla de personalidades nuestro interior. Heterónimos diría Pessoa, lucha de apetitos quizá apuntaría Federico el Nietzsche. Pero prefiero referirme al asunto, desde una perspectiva existencialista con una pizca de ética para la felicidad, como la Doble Naturaleza.

Porque estoy pensando en las cosas que nos acercan al buen rumbo y en las que nos alejan de él.

El individuo como tal sólo existe en la abstracción un tanto estadística que hace la sociología y la psicología en aras de mesurar y cuantificar. Pero todos deberíamos saber que las valoraciones estadísticas cambian al capricho de los patrones usados a la hora de interpretar cualquier conjunto de datos. Habría que tener siempre esto en mente a la hora de leer palabras como neurosis o fundamentalismo.

Existir no es un ser Algo, un yo poseedor de atributos o un Ser para algo, un yo poseedor de reglas morales y una finalidad a la que apunta esa moral, al menos no de manera absoluta. Somos lo que nos acontece. Ese es el carácter indisoluble de las circunstancias que Ortega acuñó en su famosa frase. Somos el acontecer y sólo en los momentos de reflexión hace acto de presencia el yo y mediante la memoria ese manojo de medias verdades que llamamos biografía.

No quiero decir que todo esto de la conciencia de si sea una gran broma sino que posibilita un punto de referencia, un instrumento que engendra la libertad al permitir la decisión, pero que no agota nuestra naturaleza.

Pensar, reflexionar son acciones de ese yo cosificado y detenido en el tejido espacio temporal pero vivir es perderse en la corriente de los deseos, navegar conscientes de que nos conduce un secreto capricho.

Por eso estoy aquí cartografiando esa maraña de apetitos. No para dibujar una hoja de ruta sino más bien para perderme en mi mismo disfrutando del paisaje.

Desamor

Si algo he aprendido, no en el sentido enciclopédico, sino en propia carne y desde ambos lados de la piel es que el peor veneno que puede enseñorearse de un espíritu o de una conciencia es el desamor.
Quien ama posee la gracia de ser capaz de grandes cosas y de sacrificios incomprensibles para quien no ama.
Es por eso que cuando perdemos lo amado, el norte de nuestra brújula, la única luz que abre nuestros ojos... nos vemos dominados por la inercia de una fuerza sin objeto que nos atenaza y enciende nuestra ira.
Y así de manera perversa restañamos la herida del deseo pagando en cada hora sombría un tributo de dolor y desesperación.
Pero la tormenta pasa dejando tras de sí la bendición del cansancio y el refugio del hastío.
Pero no nos engañemos... el deseo volverá escondido en cualquier parte, agazapado en el más inoportuno segundo.
Esperando.

Y yo me pregunto.

¿Porqué sólo llega la belleza junto al cansancio?
¿Porqué nos sorprende el amanecer siempre al borde del camino?
¿Porqué nuestro corazón enloquece al ver crecer la rosa tras tirar todas las flores a la basura?
¿Qué hechizo es éste que en medio de la tragedia nos arranca la sonrisa?

Buscando la Luz...

...encuentro la Espuma del Mar

Tiemposcuro muladando entre las manos.

La esperanza, malograda se derrite bajando por mis pies hundidos en el polvo. Se rinde contra toda lógica sumergida en un monólogo de silencio. Pero no todo fue así. Hubo un brillo o una brisa después del atardecer que me sorprendió con los ojos cerrados dibujando tu silueta entre mis brazos. No sé cuanto tiempo estuve así, quizá un segundo o tal vez sólo ese pequeño instante que acompaña a tu olor cuando cierra todas las puertas y me sumerge en una cálida estancia a la que no llegan las palabras. Hubo tiempo para navegar tu cuerpo y dibujar sobre el deseo sus rutas secretas y un firmamento. Hubo tiempo apenas para soñar una vida. Pero llegó ese brillo o esa brisa llevándose tu perfume y abriéndome los ojos. Todo volvió a su sitio detras de la muralla aterradora de la rutina, de los pactos invisibles y de los viejos pactos. Tras la esperanza caída sólo quedó este muladar de palabras que intentan arañar sin suerte la imagen de un beso.

Tribunal de la conciencia.

Voy a declararme culpable. Aunque tenga que admitir que es una culpa sin crimen. Un lento suceder de circunstancias, un manojo de hechos que con su gravedad me empujan hacia este encierro. Una condena a medida, perfecta su lógica y bella su geometría. Con el agravante de la nocturnidad y la poesía. Alguien como yo en la misma situación siempre deberá escoger qué salvar, o su libertad, o su felicidad. Y sinceramente una vez tomada la decisión me es imposible discernir qué hubiera sido de escoger la otra opción. Por eso, voy a declararme culpable aunque no haya crimen, para honrar al optimismo y darle una oportunidad a las cosas para que estén tan mal sin haber hecho otra cosa que ser yo mismo.

Habla el polvo.

Nada será mañana que no sea tarde o temprano ayer.

Astrología.

Voy a tomarme un café.
Es tarde. Pero solo ese tarde que emana del cansancio del día.
Hoy ha tocado renovarse, respirar un poco el aroma del aire. Navegar silenciosamente entre las pieles. Olvidar un poco esa majadería del uno mismo y evadirse en las esquinas de la música paseando por la curva geometría del alcohol. Hilar palabras con otras bocas y asomarse a los ojos para ver la luz de otros hogares. Alguien me habla de los símbolos, de su fuerza y no puedo dejar de pensar que yo solo veo en todos lados simulacros, atavismos que se repiten y una ingente mercadería de fetiches sin historia.
Que no me digan ahora que los astros ponen orden en todo esto.

Otro Acero

Me disuelvo lentamente en el tiempo, me desintegro entre los segundos. Como si todos los momentos vividos formaran un laberinto en el que me pierdo. No hay alas de dédalo para sobrevolar el tiempo y escapar. Aunque mi fuerza es ola que no ceja en estrellarse contra el rompeolas inmisericorde que todos los ojos esconden. Cómo andar con tanta rabia, con tantas cuerdas anudadas en cada una de las venas. Mi corazón es un caballo desbocado, fuerte y orgulloso encerrado en una cerca impávida y testaruda.

Esta forja... a veces creo que esta hecha para otro tipo de acero.

Fragmentos en el papel

La habitación de los rostros sin olvido

Mirar alrededor, a lo hecho, a lo pasado, a lo venidero. Constatar que se esta rodeado de fetiches gastados y manidos. Cosas viejas deshojando historias pasadas, o nuevas y brillantes satisfaciendo viejas costumbres. ¿Cuándo llegará la hora de descansar?
Habrá que evitarlo. Habrá que hablar del pudor, no del recato ni de la vergüenza, hablar del pudor que se siente cuando esperan que se hable de uno mismo. ¿Cómo hacer un relato de todas esas insignificancias que no pueden contarse si no se entienden?
Y así se presenta la única salida. Callar con la esperanza de que pasen las nubes y el frío con la sangre llena de primavera. Confiar que al otro lado de dolor no haya otro dolor. Nadar a ciegas hacia la otra orilla para no caer en la habitación de los rostros sin olvido.

La Voz

Tuve tu voz en mis manos, caracoleando entre mis dedos. Nunca conjuró una palabra. Llegó el dia en el que tuvo alas. Echó a volar lejos de mi. Siguiendo su propio sueño. Ya no la veo en el horizonte. Mejor vuelvo a casa, es de noche y no hay nada que decir.

Deseo

El deseo es un sentido y el camino.
El deseo es un objeto invisible para el sujeto.
El malestar es hijo del deseo malogrado.
El deseo es una herida sobre la piel que el mundo no restaña.

Esta noche desisto

Tal vez mi corazón estalle antes de que se derrumbe toda esta felicidad hija del humo. Tal vez incluso desde este camino malogrado pueda ascender un poco más para ver al otro lado. -¿Al otro lado de qué?- Descubrir dónde se perdió todo, en que lugar volver a comenzar.
No me digas que todo es un juego de la mentira o que no supe ver en la floresta brillante de los sueños. Algo debe quedar detrás del llanto y bajo la risa, algo invisible que construye y destruye la existencia. Debe estar ahí en alguna parte al alcance de la mano esperando que las palabras lo atrapen. Tengo que encontrar la pregunta correcta para este acertijo perenne en las lentas horas mientras muere la noche. El deseo apremia pero sé que hoy no será y sólo quedará un nuevo amanecer de manos vacías y silencio frío. Llueve de nuevo y el invierno rueda ajeno a todos los deseos. Esta noche desisto.