A quién debiera

Qué lugar es este que conmueve y subyuga
que arrastra y hiere con el puñal oculto bajo pétalos de flor.
Aun no sé de qué estirpe fueron tus besos
hierro afilado o primavera.
Ambas cosas,
ninguna.
Quien era yo
o tu por entonces. Qué fue del nosotros, tejido con palabras
que ya olvido y dejo caer secas sobre las aceras con vergüenza.

De mi dolor soy el único dueño, albacea de mis ausencias, tribuno de mis desencuentros.

Eso sé. Pero...

A quién debiera deber el gozo, la esperanza, la espuma de los días.