"...We're just two lost souls swimming in a fish bowl, Year after year, Running over the same old ground, What have we found? The same old fears,Wish you were here..."

- Pink Floyd -

Trabalenguas

despedazado, desorbitadamente disperso.
Día tras día sin demora en la desgana.
Hasta la desidia trae desaliento.
Despierto desesperanzado en la desafortunada debacle
que el destino me despacha.
y duele el despecho de la determinación desangelada.
¿Dime deseo déspota quien detendrá esta delirante diáspora mía?

Quién sabe

Tal vez me andes buscando
y te acerques a mi, sin saberlo
de manera inexorable.
Pero sabe que a mi isla se llega con ganas de naufragar
quien viene ha de haberlo perdido todo
o estar dispuesto a ello.
No temas
todas las playas conducen a mi.
Sabrán guiarte
mis huellas en tu piel.
Tal vez te des cuenta,
quién sabe,
que las manos de mi voz aun te acarician en la memoria.

Doble Naturaleza

O tal vez la múltiple naturaleza que puebla de personalidades nuestro interior. Heterónimos diría Pessoa, lucha de apetitos quizá apuntaría Federico el Nietzsche. Pero prefiero referirme al asunto, desde una perspectiva existencialista con una pizca de ética para la felicidad, como la Doble Naturaleza.

Porque estoy pensando en las cosas que nos acercan al buen rumbo y en las que nos alejan de él.

El individuo como tal sólo existe en la abstracción un tanto estadística que hace la sociología y la psicología en aras de mesurar y cuantificar. Pero todos deberíamos saber que las valoraciones estadísticas cambian al capricho de los patrones usados a la hora de interpretar cualquier conjunto de datos. Habría que tener siempre esto en mente a la hora de leer palabras como neurosis o fundamentalismo.

Existir no es un ser Algo, un yo poseedor de atributos o un Ser para algo, un yo poseedor de reglas morales y una finalidad a la que apunta esa moral, al menos no de manera absoluta. Somos lo que nos acontece. Ese es el carácter indisoluble de las circunstancias que Ortega acuñó en su famosa frase. Somos el acontecer y sólo en los momentos de reflexión hace acto de presencia el yo y mediante la memoria ese manojo de medias verdades que llamamos biografía.

No quiero decir que todo esto de la conciencia de si sea una gran broma sino que posibilita un punto de referencia, un instrumento que engendra la libertad al permitir la decisión, pero que no agota nuestra naturaleza.

Pensar, reflexionar son acciones de ese yo cosificado y detenido en el tejido espacio temporal pero vivir es perderse en la corriente de los deseos, navegar conscientes de que nos conduce un secreto capricho.

Por eso estoy aquí cartografiando esa maraña de apetitos. No para dibujar una hoja de ruta sino más bien para perderme en mi mismo disfrutando del paisaje.

Desamor

Si algo he aprendido, no en el sentido enciclopédico, sino en propia carne y desde ambos lados de la piel es que el peor veneno que puede enseñorearse de un espíritu o de una conciencia es el desamor.
Quien ama posee la gracia de ser capaz de grandes cosas y de sacrificios incomprensibles para quien no ama.
Es por eso que cuando perdemos lo amado, el norte de nuestra brújula, la única luz que abre nuestros ojos... nos vemos dominados por la inercia de una fuerza sin objeto que nos atenaza y enciende nuestra ira.
Y así de manera perversa restañamos la herida del deseo pagando en cada hora sombría un tributo de dolor y desesperación.
Pero la tormenta pasa dejando tras de sí la bendición del cansancio y el refugio del hastío.
Pero no nos engañemos... el deseo volverá escondido en cualquier parte, agazapado en el más inoportuno segundo.
Esperando.

Y yo me pregunto.

¿Porqué sólo llega la belleza junto al cansancio?
¿Porqué nos sorprende el amanecer siempre al borde del camino?
¿Porqué nuestro corazón enloquece al ver crecer la rosa tras tirar todas las flores a la basura?
¿Qué hechizo es éste que en medio de la tragedia nos arranca la sonrisa?

Buscando la Luz...

...encuentro la Espuma del Mar

Tiemposcuro muladando entre las manos.

La esperanza, malograda se derrite bajando por mis pies hundidos en el polvo. Se rinde contra toda lógica sumergida en un monólogo de silencio. Pero no todo fue así. Hubo un brillo o una brisa después del atardecer que me sorprendió con los ojos cerrados dibujando tu silueta entre mis brazos. No sé cuanto tiempo estuve así, quizá un segundo o tal vez sólo ese pequeño instante que acompaña a tu olor cuando cierra todas las puertas y me sumerge en una cálida estancia a la que no llegan las palabras. Hubo tiempo para navegar tu cuerpo y dibujar sobre el deseo sus rutas secretas y un firmamento. Hubo tiempo apenas para soñar una vida. Pero llegó ese brillo o esa brisa llevándose tu perfume y abriéndome los ojos. Todo volvió a su sitio detras de la muralla aterradora de la rutina, de los pactos invisibles y de los viejos pactos. Tras la esperanza caída sólo quedó este muladar de palabras que intentan arañar sin suerte la imagen de un beso.

Tribunal de la conciencia.

Voy a declararme culpable. Aunque tenga que admitir que es una culpa sin crimen. Un lento suceder de circunstancias, un manojo de hechos que con su gravedad me empujan hacia este encierro. Una condena a medida, perfecta su lógica y bella su geometría. Con el agravante de la nocturnidad y la poesía. Alguien como yo en la misma situación siempre deberá escoger qué salvar, o su libertad, o su felicidad. Y sinceramente una vez tomada la decisión me es imposible discernir qué hubiera sido de escoger la otra opción. Por eso, voy a declararme culpable aunque no haya crimen, para honrar al optimismo y darle una oportunidad a las cosas para que estén tan mal sin haber hecho otra cosa que ser yo mismo.

Habla el polvo.

Nada será mañana que no sea tarde o temprano ayer.

Astrología.

Voy a tomarme un café.
Es tarde. Pero solo ese tarde que emana del cansancio del día.
Hoy ha tocado renovarse, respirar un poco el aroma del aire. Navegar silenciosamente entre las pieles. Olvidar un poco esa majadería del uno mismo y evadirse en las esquinas de la música paseando por la curva geometría del alcohol. Hilar palabras con otras bocas y asomarse a los ojos para ver la luz de otros hogares. Alguien me habla de los símbolos, de su fuerza y no puedo dejar de pensar que yo solo veo en todos lados simulacros, atavismos que se repiten y una ingente mercadería de fetiches sin historia.
Que no me digan ahora que los astros ponen orden en todo esto.

Otro Acero

Me disuelvo lentamente en el tiempo, me desintegro entre los segundos. Como si todos los momentos vividos formaran un laberinto en el que me pierdo. No hay alas de dédalo para sobrevolar el tiempo y escapar. Aunque mi fuerza es ola que no ceja en estrellarse contra el rompeolas inmisericorde que todos los ojos esconden. Cómo andar con tanta rabia, con tantas cuerdas anudadas en cada una de las venas. Mi corazón es un caballo desbocado, fuerte y orgulloso encerrado en una cerca impávida y testaruda.

Esta forja... a veces creo que esta hecha para otro tipo de acero.

Fragmentos en el papel

La habitación de los rostros sin olvido

Mirar alrededor, a lo hecho, a lo pasado, a lo venidero. Constatar que se esta rodeado de fetiches gastados y manidos. Cosas viejas deshojando historias pasadas, o nuevas y brillantes satisfaciendo viejas costumbres. ¿Cuándo llegará la hora de descansar?
Habrá que evitarlo. Habrá que hablar del pudor, no del recato ni de la vergüenza, hablar del pudor que se siente cuando esperan que se hable de uno mismo. ¿Cómo hacer un relato de todas esas insignificancias que no pueden contarse si no se entienden?
Y así se presenta la única salida. Callar con la esperanza de que pasen las nubes y el frío con la sangre llena de primavera. Confiar que al otro lado de dolor no haya otro dolor. Nadar a ciegas hacia la otra orilla para no caer en la habitación de los rostros sin olvido.

La Voz

Tuve tu voz en mis manos, caracoleando entre mis dedos. Nunca conjuró una palabra. Llegó el dia en el que tuvo alas. Echó a volar lejos de mi. Siguiendo su propio sueño. Ya no la veo en el horizonte. Mejor vuelvo a casa, es de noche y no hay nada que decir.

Deseo

El deseo es un sentido y el camino.
El deseo es un objeto invisible para el sujeto.
El malestar es hijo del deseo malogrado.
El deseo es una herida sobre la piel que el mundo no restaña.

Esta noche desisto

Tal vez mi corazón estalle antes de que se derrumbe toda esta felicidad hija del humo. Tal vez incluso desde este camino malogrado pueda ascender un poco más para ver al otro lado. -¿Al otro lado de qué?- Descubrir dónde se perdió todo, en que lugar volver a comenzar.
No me digas que todo es un juego de la mentira o que no supe ver en la floresta brillante de los sueños. Algo debe quedar detrás del llanto y bajo la risa, algo invisible que construye y destruye la existencia. Debe estar ahí en alguna parte al alcance de la mano esperando que las palabras lo atrapen. Tengo que encontrar la pregunta correcta para este acertijo perenne en las lentas horas mientras muere la noche. El deseo apremia pero sé que hoy no será y sólo quedará un nuevo amanecer de manos vacías y silencio frío. Llueve de nuevo y el invierno rueda ajeno a todos los deseos. Esta noche desisto.

Ruiseñor alimentandose en el pico de un cuervo.

Eso es. Asimismo. Un sueño claro. Sobre mi cama a media tarde descubro bajo mis mantas a dos aves, una pequeña azul parda y otra grande de plumaje azabache. Un ruiseñor y un cuervo, el pequeño come del pico del grande y yo observo incólume la extraña escena hasta que despierto. Qué sueños estos los que me visitan con su bizarro simbolismo. Un enigma tal vez sin respuesta que constata que la conciencia es siempre la prostituta de la memoria, su fiel esclava. En la memoria queda todo, las reglas, leyes y paredes del laberinto por el que debe la conciencia abrirse paso a ritmo de rata. Busquemos ese aroma que nos guia y que sólo desprende la felicidad. Démonos prisa que el tiempo pasa y la vida se malogra y agosta. Vayan ustedes delante, vayan, que yo me quedo aquí un rato más a ver qué pasa o qué queda.

Ya lo he dicho me gusta el silencio.

Algo hemos perdido....

Se ha despejado el trozo de cielo que me permite la ciudad. Sobre la geometría impasible del hormigón se recorta el viaje infinito de las nubes hacia el este. En las calles queda su regalo y una secreta tristeza que sólo yo comparto junto al café y el silencio. Me pregunto si nuestra naturaleza es alegre y la tristeza nos llega o es sin embargo que somos tristes y la alegría es la que se nos va… parece absurda la pregunta, lo sé, pero quisiera saber si he de eliminar de mi lo triste rodeandome de la risa o simplemente protegerme de la mordedura de aquello que quiere, haciéndome daño, arrastrarme al barro.