Centro Penitenciario del Yo

Todo es una mentira

2011-02-24T11:13:00.002Z

The lips of time, they kiss again
When I walk alone into the night
They know my voice, they know my name
My need for love, my fear of heights

So I keep my wit, my running game
My shoulders straight, chin up high
But it's all a lie
It's all a lie, it's all a lie

And I forget how the time, it flies
When my fingers crossed, I hope in vain
That you'll be home with sleepy eyes
To fix it all, because you know my pain

And I forget how the time, it flies
When the day is long, and it keeps me dry
Because it's all a lie
It's all a lie, it's all a lie

There's no perfect way to clear the mess
We both have a past in a silver frame
See my heart, it died a slow weary death
In the tainted arms of another man

You and I we're no different
Than the rest of the world when the morning rings
Everyone wants a piece of the love of God

Everyone sings, everyone sings

I know you can tell that I can't help myself
Can't help myself
because it's all a lie
It's all a lie, it's all a lie, it's all a lie, it's all a lie, it's all a lie

The lips of time, they kiss again
When I walk alone into the night
They know my voice, they know my name
My need for love, my fear of heights

But seen I'm not different than the rest of the world
When the morning rings
I just want a piece of the love of God

Stay

2011-02-22T16:22:00.000Z

Abrazo

2011-02-17T02:09:00.003Z

Sé lo que dije, lo que digo y pienso.
Cuento, maldigo y celebro
cada palabra que lanzé en tus oidos.
Pero si por un sólo momento pudiera sentir
uno, dos, los dedos de tu mano,
tus manos
acercarse, tocarme, cerrarse sobre mi piel
y sentir como se derrumban los glaciares
se derrite el cemento
se elevan las hojas del otoño
se despierta la mañana
subiendo escalones de un escalofrio
imparable en mi espalda
con pasos de vello erizado, eléctrico y erótico
desanundando el aliento, la bruma y el frio.
Si pudiera
girarme rendido y resuelto a
arrodillar mis ojos en tu boca...
Sé lo que dije.
Cuento, maldigo y celebro cada palabra.

Canto

2011-02-09T14:03:00.001Z

Lobo sin luna
lagarto sin sol.
A oscuras recorro los senderos del frío
y a esta nada a este vacío llamo hogar.
A todas partes conmigo mismo voy
y nada queda atras cuando he de partir.
Poderoso es el silencio
que borra las huellas
de un camino que ya nunca recorreré.

Mar el poder del mar - Delafe y las Flores azules

2011-02-01T03:12:00.000Z

A quién debiera

2011-01-29T16:52:00.004Z

Qué lugar es este que conmueve y subyuga
que arrastra y hiere con el puñal oculto bajo pétalos de flor.
Aun no sé de qué estirpe fueron tus besos
hierro afilado o primavera.
Ambas cosas,
ninguna.
Quien era yo
o tu por entonces. Qué fue del nosotros, tejido con palabras
que ya olvido y dejo caer secas sobre las aceras con vergüenza.

De mi dolor soy el único dueño, albacea de mis ausencias, tribuno de mis desencuentros.

Eso sé. Pero...

A quién debiera deber el gozo, la esperanza, la espuma de los días.

Irreversible

2011-01-17T11:39:00.004Z

Las lágrimas nunca retornan una vez derramadas. Se pierden despacio en la piel y sólo el tiempo borra la ofensa o la tristeza. Lo hecho no se deshace. Permanece como una cicatriz en la memoria o en el gesto, en la sonrisa o en obstinados secretos. No puedo pretender no haber besado aquellos labios, a veces con oscura pasión y otras con ciega ternura. Lo entregado en el amor no regresa, no vuelve para decirnos que fue lo correcto o lo inútil. Todo ocurrirá una y otra vez de igual manera repitiéndose en el eco de la eternidad y nuestras huellas no se borrarán como los pasos sobre la arena de la playa. Las promesas incumplidas, los pactos abandonados, las palabras que no pronunciamos nos persiguen y el vacío de su estela son nuestra frontera, el camino que queda atrás y por el que no podemos regresar. Donde estuvimos, donde amamos, donde dejamos de hacerlo quedará en la memoria, inexpugnable e inconquistable. No hay regreso ni segunda oportunidad. Tan sólo tenemos esta existencia fluyendo por el abismo del tiempo siempre hacia adelante e irreversible.

Recuerdame

2011-01-10T09:29:00.006Z

Recuérdame de pie buscando con la mirada
en cada fachada, el balcón de las plantas
hablando de la nostalgia del bosque.
Ardiendo ciego en la hoguera de mis propias palabras.
Confuso ante la luz,
asombrado con los pequeños enigmas que penden de las cosas.
Recuérdame
aunque nunca lo supieras
feliz entre tus brazos.

Déjame decir

2010-12-30T10:59:00.002Z

Déjame decir que lo pienso.
Que no todo esta perdido y aun quedan monedas en los bolsillos.
Tal vez mañana o en la próxima hora encuentre el coraje,
la fuerza que encamine mis pasos
lejos de un silencio que se vuelve insoportable.
Déjame decir que lo siento.
Éste dolor huérfano que me persigue.
El atropello de las palabras sin voz, sin destino.
El ahora vacío arrastrando las horas y los días
de una ruta incierta sobre un mapa desconocido.

Broken Social Scene - Lover's Spit

2010-12-26T20:07:00.002Z

No será

2010-12-11T16:00:00.003Z

No será la familia, el vástago, el augurio de un linaje,
ni el lecho caliente de la joven esposa.
No será la casa, el hogar que espera tras la dura jornada
ni el plato caliente bajo un techo de sueños conseguidos.
No seré el hombre que te prometiste y mereces
ni el refugio a prueba de todas las lluvias en las tormentas venideras.
Todo eso ya esta perdido, el brazo fuerte,
la mirada encendida del amor que se sabe con futuro,
el campo vacío esperando al arado de los besos y las caricias.
Sin embargo...
Aquí estamos en el camino a ninguna parte
el uno al lado del otro
destruidos, desmembrados. Malogrados pero vivos.
y todo eso que algunos podrían llamar derrota
es lo que te hace hermosa.
Qué sería de los náufragos sin el sueño de una balsa.
Si tomas mi mano...
Si tan sólo me acompañas en este instante del ahora.
Tal vez podamos aun soñar con lo que no será.

En este día

2010-09-23T19:52:00.002+01:00

"Ocurra lo que ocurra, aun en el día mas borrascoso, las horas y el tiempo pasan."

William Shakespeare

Me acompaña en este día la música

que lentamente fluye desde un sueño informe

sobre la telaraña de los electrones.

Me acompaña mi voz

involuntario sonido que al despertar, desde su extremo

me recuerda dónde dejé plegado el pensamiento.

Me acompaña este día el cuerpo

que cansado y rebelde se incorpora

y como cada día me arrastra dentro de la arena de los momentos.

Me acompaña la ilusión del movimiento y la certeza idiota

de que ser honesto construye mi paraíso.

Me acompañan los muertos que aunque lleguen tarde

no olvidan su cita mendigando ese pedazo de redención

que el tiempo me niega con el silencio de su mandíbula.

Me acompaña en este día la geometría simétrica

de las estaciones y el perpetuo movimiento de los astros

jugando juntos en mi cabeza a dar sentido al algebra de los años.

Me acompaña también en este día como en muchos

el abandono, que lentamente llena su saco de mentiras y tedio,

de pasados perdidos y futuros imposibles.

Pero hoy cuando cruzo el marco de esta hora, arrastrándome al cauce de la noche

buscando el secreto oculto que espera

para que este día sea y no otro,

me acompaña tu ausencia y es ella la que mas pesa.

Tal vez este día sin ti no sea.

El cielo es azul

2010-09-23T19:46:00.004+01:00

El cielo es azul

y la isla se mueve con su tectónica parsimonia.

La ciudad bajo el sol del mediodía bulle

sin ser consciente de que navega en el océano

siguiendo el destino incierto de los continentes.

Las calles crecen con los años

a lo largo de tierras que ningún árbol reclama

y hacia lo alto

crecen los edificios totémicos de los sueños de los hombres.

Arañar el mundo, dibujarlo con cemento y acero

conquistando el aire y el tiempo.

Ocultar todo lo incomprensible

bajo una geometría perdurable.

Pero hoy no busco consuelo en visiones de hombres,

hoy mi mente es una serpiente de fuego

que recorre las esquinas buscándote.

Sé que estas ahí en alguna parte de este puzzle

desordenado de horas y espacios,

fragmentada en el recuerdo y en los anhelos.

Debo reunir los pedazos que penden de tu nombre,

restaurar la fuente de nuestro río clandestino

para navegar una vez más en la pendiente del gozo

y sumergirte en la corriente del silencio.

Esta noche debe pertenecernos

para poder cambiarnos la piel el uno al otro,

confundirnos sin miedo en nuestros cuerpos,

que no haya labios para que pueda nacer el beso,

que no haya manos para que pueda crecer la caricia,

que la piel se consuma y ya nunca más estemos desnudos

el uno delante del otro.

Esta noche debe pertenecernos

para que podamos abandonarnos cada uno en su rincón

y el placer no necesite para desplomarse como lluvia de nosotros.

Sólo poder estar sin excusa,

sin motivo y en silencio

confundidos el uno en el otro

dejando que el tiempo gire su reloj

y las olas rompan dibujando sus playas,

dejar que la isla navegue

a donde ella quiera

sin importarnos adonde nos lleva.

Abandonados a nuestra suerte

y seguros

de que ese momento que hemos robado de un sueño

es nuestro

y nadie lo podrá arrebatar.

El silencio de las huellas

2010-08-15T21:46:00.004+01:00

Una vez estuve hace tiempo en muchos otros sitios pero no recuerdo quién era hacía en esos lugares de tiempos ya remotos. Llegan los momentos en relámpagos de recuerdos como fotos en los que me veo una y otra vez en medio de historias diferentes con otros personajes que aun veo me hablan o reconocen por la calle y no entiendo qué es lo que me cuentan ahora ni antes. Imágenes silenciosas sinuosas que rodean esta isla vacía huera del presente mio y del otro que recuerdo pero ya no entiendo. La memoria se expande como una caja abierta en la que crece un laberinto que oculta y protege la forma de una respuesta a una pregunta inútil que nunca hice. Y siento que el juego hace tiempo varias veces que ha acabado y empezar de nuevo siempre es volver al comienzo de un viejo camino que borrando sus huellas lleva a la misma derrota para ser antes y ahora una trampa en la que rebusco la estela de las primeras voces con la que dibujar mi esperanza.

Another World

2010-07-31T13:07:00.004+01:00

Regreso.

2010-07-10T23:56:00.002+01:00

Regreso porque sólo quedo yo mismo.
Y alguien tiene que contar
lo que no pudo ser.

Faro de Anaga

2010-05-08T18:22:00.004+01:00

O amantes olvidados
condenados a ser testigos del cielo,
de los ciclos, de las mareas...
de todas las palabras perdidas en nombre del amor.

Faro de Punta de Abona

2010-05-05T18:07:00.004+01:00

Quizá esperen algo.
Guardianes de un mundo sumergido.
Puertas de anhelos secretos y sueños de sirenas.

Plegaria

2010-05-03T12:37:00.009+01:00

No a la transmigración en otra especie.
No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.
No a que me absorba cualquier divinidad.

No a un más allá, ni aun siendo el paraíso
reservado a islamitas, con beldades
que un libro garantiza siempre vírgenes.

Porque esos son los juegos para ingenuos
en que mi agnosticismo nunca apuesta.
Mi envite es al no ser. A lo seguro.

Rechaza otro existir, tras consumida
mi ración de este guiso indigerible.
Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.

Jose Maria Fonollosa

Desciende manto de la inconsciencia
sobre estos momentos que no quiero vivir.
Aunque quiera engañarme cada día
con las mieles de la primavera
no dejes que mi brújula siga ese rumbo
que los caminos despejados bajo el sol
sólo guardan abismos en cada paso.
Déjame en el bosque
entre los helechos y la niebla tras el atardecer
para descansar en el arrullo del musgo
y olvidar que una vez hubo un día
que traía ese nombre prendido a sus horas.

Deja que la sangre se enfríe
que el corazón lata mas despacio.
Hasta que la niebla del mundo sea tu hogar.
No te detengas, no tengas miedo
en la piel del reptil brilla la verdadera luz del mundo.

El orden de las cosas

2010-04-28T22:13:00.005+01:00

Con el tiempo se aprende que no hay un orden de las cosas. Vivimos en un universo heraclitiano donde el constante cambio es en sí mismo la condición única y fundamental de su propia existencia. Nada visto con la proporción temporal adecuada es inmutable. Todo acontece en el devenir y todo orden es ilusorio y emerge fruto de una perspectiva que siempre será instrumento de una voluntad. Así es como se ponen nombre a las constelaciones del cielo, a los ciclos naturales y a todas y cada una de las cosas porque nombrar es ordenar.
Por eso, a veces, aquello que en el pasado perdimos luchando en todas las trincheras se nos ofrece una tarde inesperada sin esfuerzo. El cuerpo con el que soñamos largamente despierta un día a nuestro lado y aquella voz que perdimos con dolor nos da los buenos días. O tal vez no pero con el tiempo se aprende que no hay orden de las cosas y siempre en cada momento hay lugar para la esperanza.

Faro de Teno

2010-04-27T02:57:00.005+01:00

Me gusta la regia soledad de los faros.
Su silenciosa entrega.
Su amor incondicional al mar.

A Duras Penas

2010-04-22T12:29:00.003+01:00

A duras penas pasa el tiempo con paso encadenado. La jornada es larga y el destino hace no se sabe cuantas primaveras que fue olvidado. La carne crepita y se consume bajo la mordedura de los años y en el corazón crece sin descanso un abismo que nadie sabe ya quién y en qué latido le dio la forma de su vacío. Pero levanta una vez más, sólo una vez más antes del olvido de tu nombre, en nombre del amor. O del desprecio si su fuerza también te vale.

Deber y Honor

2010-03-31T02:08:00.006+01:00

Manuscrito hecho con la Aplicación Android "genial Writing" de Zenpie studio

Alla cada cual con su ley

2009-12-10T17:05:00.000Z

Quise ser otro

2009-12-08T00:41:00.001Z

Quise ser otro. Para tener otras cosas. Algo así como una nueva vida. No era mentir, no creas, era decir otras verdades, contar algunos secretos. Pensé tal vez que si no callaba, algunas cosas dejarían de pesar y se habría abierto nuevo espacio para nuevos dones.
Ahora sabes que no fue así y no fue el ruido pesado del lastre y del miedo lo que apartamos en la cuneta.
Allí quede yo en cambio, en el donde siempre, en el comienzo que es nuevamente el final al que arriba el limo de los fracasos. Con ese barro de los recuerdos me reconstruyo, remiendo la muralla vencida del corazón. Y aunque no lo creas suspiro pensando que en tus ojos y en tus costas debió haber lugar para mi casa.

Porque a veces el amor no basta

2009-12-06T20:16:00.008Z

Es así y nada en contra puede hacerse porque el amor sin ese algo minúsculo y misterioso, ese algo sin nombre y sin presencia que enciende la llama es sólo un montón de leña húmeda junto a un hogar que no alejará al invierno. Pero tardo en comprender que de nada sirve tanto embate contra tus muros para decirte que los miedos y los sueños se guardan en las mismas oscuras cuevas del corazón y es tan difícil asomarme a tus abismos como hacer que subas a mis alas.

Y tardo en comprenderlo porque creo que igual que yo recuerdas que Marco Polo viajó a la china milenaria y que el dolor es la moneda de cambio con la que hay que aprender a vivir.
Aunque me duela y quiera creer cualquier otra cosa, no me engaño, aun ciego y herido sé cuando los besos no tienen alma y caen en los labios como pájaros muertos.
Porque a veces el amor no basta y es difícil dejar de rascarse la herida, buscando refugio en ese terrible dolor, mejor eso, la más cruel tortura que sumirse en el vacío que hay al otro lado, en la mirada del otro, en la ausencia de los gestos, en los besos sin alma...
No sé si hay puente que cruce tu abismo o brisa que logre ahuyentar la niebla de tus miedos. Sólo sé que mi amor no basta y sueño con el día que despierte y sólo quede de ti una cicatriz.

Ciudad de tu nombre

2009-09-07T22:43:00.003+01:00

Llegar a tu puerto amurallado de fina tela
Llegar de noche bajo la luna.
Recorrer tus calles bajo la luz de tu silencio.
Beber en las fuentes de tu espalda
conjurando el temblor de tu piel conquistada.
Ascender hasta el altar de tu cuello para atarme en él con mi aliento.
Doblar tus esquinas hasta la flor húmeda de tu boca.
Descender por la senda de tu sal en mi lengua.
buscando el profundo secreto de tus latidos.
Descender por el abismo invisible de tu aroma.
Dejar que la memoria arda iluminando tus costas.
Fundar mi casa en la ciudad de tu nombre.

Tu olor

2009-09-06T00:34:00.003+01:00

Sueño despierto contigo. Imaginándote de mil maneras distintas bajo luces diferentes. Perdiéndome en tus pliegues y en las sombras que se mueven sobre ti cuando te acercas un poco más para besarme. Me gusta estar en ese laberinto de tu forma y tu silencio.
Así te amo esta noche en la que no te tengo. Perdido en ti, en el recuerdo de tu olor.

Reloj de arena

2009-09-02T11:00:00.002+01:00

La arena del tiempo
en su lento goteo
eleva constante
la serena montaña del olvido.
Nada es inaccesible
a la sutil paciencia del agua
y la ligereza de la mirada
la muralla destruir puede.
Es con palabras
unas sobre otras
como se edifican los sueños
y no hay desierto tan extenso
que no contega oasis
ni silencio tan solemne
que no pueda despertar una sonrisa.

Despertar

2009-08-30T00:58:00.001+01:00

Resuena en lo más profundo.
Más abajo, más secreto que el latido.
Como un unísono de mil bocas abandonando el silencio.
El nacimiento de un río atrapado en las rocas.
El desgarro súbito de la tierra
abriendo paso al verde mar de la cosecha venidera.

Quédate

2009-08-23T13:16:00.002+01:00

Flor de verano

2009-08-23T02:42:00.007+01:00

Extraño... No, no sueño.La luz de tu voz aun reposa dentro de mi como un firmamento dentro del cuerpo. Tu nombre gira en mi boca y cualquiera diría que es tan sólo una palabra pero yo siento en mis labios como si acariciara pétalos de una flor de verano.

¿Qué es la vida?

2009-08-10T18:10:00.005+01:00

La semana pasada he terminado de leer un pequeño librito, el único publicado de hecho, de Erwin Schrödinger, titulado de una manera que recuerda a la filosofía clásica griega, ¿Qué es la vida?.

Para aquellos que no lo conozcan decir que fue premio nóbel de física en 1933 por el desarrollo de la ecuación de Schröndiger y con ello uno de los padres de la actual física cuántica. Todos oímos de vez en cuando en las noticias desarrollos o descubrimientos de la fisica moderna y todos esos galimatías conceptuales son en su mayoría física cuántica. Recomendaría a todos con una mínima pretensión de comprender el mundo en cuanto naturaleza que hojearan alguito de ese capitulo de la historia del pensamiento humano cuando la cuántica dio un giro copernicano a la visión satisfecha y mecanicista que imperaba.

El libro en cuestión es el resultado de un serie de conferencias divulgativas que Schröndiger ofreció. Lo que lo hace bastante asequible a todos los que aun recuerden algo de biología y física del bachillerato. En él Schröndinger nos conduce por una argumentación que intenta llegar a dos conclusiones: 1) La biología, concretamente la genética, no posee leyes distintas o irreductibles a la física cuántica y 2) La trasmisión de la información genética depende de una molécula compleja pero formada de muy pocos átomos. (baste decir que en la época de la publicación no había asomado aun la palabra ADN)

Resumo esto del libro en honor a su importancia, pero no es por esto por lo que he decidido hablar de el sino por su epílogo. Un pequeño texto que en mi edición ocupa tres páginas bajo el titulo: Sobre el determinismo y el libre albedrío. En esas tres páginas se nos presenta un Schröndiger filosofando sobre lo que no puede ser otra cosa que su personal visión de la existencia. Habla de las upanisad, del vedanta, de la mística medieval, del carácter ilusorio del yo, la noción de individuo como engaño dentro de una conciencia plural unificadora... etc etc. Con qué placer he terminado ese libro y con qué decepción me enfrento cuando en mi posterior búsqueda no encuentro ni una sola referencia a estas tres páginas del libro. Supongo porque no se consideraría parte del corpus científico aprobado. Pero lo cierto es que cada uno de esos genios que marcan el hoy de la filosofía de la naturaleza habla queriendo o sin querer de una visión extremadamente oriental del mundo. Hay que reconocer que el término oriental es de lo más desafortunado estableciendo una separación forzada e hija de mil connotaciones que nada tienen que ver aquí. Ese pensamiento ha sido minoritario tal vez pero no exclusivo de las culturas orientales. Basta leer a Schopenhauer o Nietzsche por ejemplo. Lo cierto es que en esa linea de pensamiento, en esa perspectiva es donde se puede encontrar aire fresco y un espacio al que se puede escapar y tal vez también vivir.

Y para no aburrir ni aburrirme más, quisiera añadir a modo de broma un tercer punto de importancia a la hora de resumir ese librito de Schröndinger: 3) El tao esta en los átomos o los átomos están en el tao (como prefieran)

Golpe de Mar

2009-08-07T20:54:00.003+01:00

...somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs...

W.B. Yeats

En el fondo, en lo profundo, todo es oscuridad. El agua con su salvaje pulso primordial confunde el arriba con el abajo, un lado con el otro. La luz se fragmenta traicioneramente sobre la hirviente espuma y hace que veamos el sol en donde esperan las rocas para abrir nuestra carne y derramar nuestra sangre.
El orgullo, el ahogo, las dos cosas, cada una por su lado nos hacen bracear silenciando con su griterío cualquier estrategia.
Es al agotarnos, al dejar de luchar contra nosotros mismos admitiendo el señorío de ese mar cuando nos encontramos de nuevo sobre la arena.
No olvidemos al levantarnos que ese mal trago, esa experiencia de vértigo ante el abismo, cualquier experiencia en nuestra vida, es un acto de amor.
De verdadero amor.

Nube y Volcán

2009-08-06T03:31:00.003+01:00

Visiones I

2009-08-05T13:17:00.002+01:00

Tañe la campana a media tarde
y el calor del aire acerca caprichoso su vibrante sonido
hasta el puerto de mi melancolía.
Ay. Qué sería de mi
si de igual manera
trajera los labios de tu boca enamorada.

Inténtalo (Plegaria)

2009-08-02T01:47:00.004+01:00

Se mi brazo levantando mi mano para ocultar el sol.
Se mi espalda y su peso
y no me lo ocultes si tus rodillas también se doblaron.
Despierta tu por mi y habla con mi voz
tal vez descubras que lo que dices también es tu verdad.
Se mi sed y dime si hay agua en ti para mi.
Aquí está mi cuerpo
tómalo y llévalo hasta la frontera de tu cuerpo.
Siénteme sintiendo tu carne
y el incendio de los nervios rompiendo en flor.
Seamos placer bajo el signo del uno.
Inténtalo, acércate.
Se mi sed y dime si hay agua en ti para mi.

Manifiesto

2009-07-26T12:07:00.002+01:00

Porque tu aprecio y tu cariño es veneno que me quita la vida.
Porque mi nombre en tu boca es una navaja que me corta los nervios.
Porque tus palabras bienintencionadas me quitan el aire.
Porque pensarte me oscurece el alma y hace que me pesen los pies.
Porque recordarte amarga las horas y enfría las tardes.
Por todo eso y más cosas que me astillan los huesos y me ponen de rodillas,
aquí, en este lugar, no eres bienvenida.

Conclusiones empíricas

2009-07-22T01:06:00.002+01:00

- El insomnio es la impaciencia del sueño.

- La ansiedad es proporcional al numero de horas que quedan de noche e inversamente proporcional al numero de cigarros.

- La insidiosa mordedura de los tal vez siempre duele más que el mazazo rotundo de un no.

- El silencio es la topología desconocida por excelencia y en él crece sin mesura el pensamiento.

- El placer no ocupa lugar.

- Algunas nostalgias jamas me abandonarán.

Zeitgeist meines Lebens

2009-07-17T09:00:00.003+01:00

¿Qué marca la diferencia entre una vida cualquiera y una vida que merece ser vivida? ¿Adónde se encaminan mis pasos? ¿Por qué dejo que cada experiencia caiga en la molienda de las neuronas para separar la paja del grano y destilar de cada momento el licor perfecto que luego bebo para embriagarme de la existencia?
No, no soy un ser pasivo, ni un alma oscura, busco lo valioso, atesoro el oro del mundo, quiero lo mejor porque no queda todo el tiempo. Las experiencias vitales, las que giran el timón de nuestro rumbo no se quedan simplemente en las estanterías de la memoria ni son simples anotaciones en nuestro intimo cuaderno de bitácora. Esos momentos vuelven a nosotros constantemente, son nuestra perspectiva de las cosas y de los otros. Lo que nos cambia esta siempre presente en nosotros diluido en la sangre y en las neuronas.
Todos tenemos la posibilidad de la excelencia, de encaminarnos hacia arriba, cada cual a su, propia cima, cuando entendemos qué es lo que debemos poner al alcance de nuestras manos. No podemos perder nada porque nada tenemos. Cuando llegamos aquí ya estaba todo hecho, presentes, mejores o peores, de los que estuvieron antes, eso que llamamos historia y cultura. Para nosotros queda la espuma de los días si nos detenemos en la playa de nuestro tiempo y contemplamos las olas.

2009-07-16T23:55:00.001+01:00

"...We're just two lost souls swimming in a fish bowl, Year after year, Running over the same old ground, What have we found? The same old fears,Wish you were here..."

- Pink Floyd -

Trabalenguas

2009-07-10T19:16:00.004+01:00

despedazado, desorbitadamente disperso.
Día tras día sin demora en la desgana.
Hasta la desidia trae desaliento.
Despierto desesperanzado en la desafortunada debacle
que el destino me despacha.
y duele el despecho de la determinación desangelada.
¿Dime deseo déspota quien detendrá esta delirante diáspora mía?

Quién sabe

2009-07-02T16:43:00.006+01:00

Tal vez me andes buscando
y te acerques a mi, sin saberlo
de manera inexorable.
Pero sabe que a mi isla se llega con ganas de naufragar
quien viene ha de haberlo perdido todo
o estar dispuesto a ello.
No temas
todas las playas conducen a mi.
Sabrán guiarte
mis huellas en tu piel.
Tal vez te des cuenta,
quién sabe,
que las manos de mi voz aun te acarician en la memoria.

Doble Naturaleza

2009-07-01T15:37:00.006+01:00

O tal vez la múltiple naturaleza que puebla de personalidades nuestro interior. Heterónimos diría Pessoa, lucha de apetitos quizá apuntaría Federico el Nietzsche. Pero prefiero referirme al asunto, desde una perspectiva existencialista con una pizca de ética para la felicidad, como la Doble Naturaleza.

Porque estoy pensando en las cosas que nos acercan al buen rumbo y en las que nos alejan de él.

El individuo como tal sólo existe en la abstracción un tanto estadística que hace la sociología y la psicología en aras de mesurar y cuantificar. Pero todos deberíamos saber que las valoraciones estadísticas cambian al capricho de los patrones usados a la hora de interpretar cualquier conjunto de datos. Habría que tener siempre esto en mente a la hora de leer palabras como neurosis o fundamentalismo.

Existir no es un ser Algo, un yo poseedor de atributos o un Ser para algo, un yo poseedor de reglas morales y una finalidad a la que apunta esa moral, al menos no de manera absoluta. Somos lo que nos acontece. Ese es el carácter indisoluble de las circunstancias que Ortega acuñó en su famosa frase. Somos el acontecer y sólo en los momentos de reflexión hace acto de presencia el yo y mediante la memoria ese manojo de medias verdades que llamamos biografía.

No quiero decir que todo esto de la conciencia de si sea una gran broma sino que posibilita un punto de referencia, un instrumento que engendra la libertad al permitir la decisión, pero que no agota nuestra naturaleza.

Pensar, reflexionar son acciones de ese yo cosificado y detenido en el tejido espacio temporal pero vivir es perderse en la corriente de los deseos, navegar conscientes de que nos conduce un secreto capricho.

Por eso estoy aquí cartografiando esa maraña de apetitos. No para dibujar una hoja de ruta sino más bien para perderme en mi mismo disfrutando del paisaje.

Desamor

2009-06-22T18:38:00.002+01:00

Si algo he aprendido, no en el sentido enciclopédico, sino en propia carne y desde ambos lados de la piel es que el peor veneno que puede enseñorearse de un espíritu o de una conciencia es el desamor.
Quien ama posee la gracia de ser capaz de grandes cosas y de sacrificios incomprensibles para quien no ama.
Es por eso que cuando perdemos lo amado, el norte de nuestra brújula, la única luz que abre nuestros ojos... nos vemos dominados por la inercia de una fuerza sin objeto que nos atenaza y enciende nuestra ira.
Y así de manera perversa restañamos la herida del deseo pagando en cada hora sombría un tributo de dolor y desesperación.
Pero la tormenta pasa dejando tras de sí la bendición del cansancio y el refugio del hastío.
Pero no nos engañemos... el deseo volverá escondido en cualquier parte, agazapado en el más inoportuno segundo.
Esperando.

Y yo me pregunto.

2009-06-22T03:32:00.005+01:00

¿Porqué sólo llega la belleza junto al cansancio?
¿Porqué nos sorprende el amanecer siempre al borde del camino?
¿Porqué nuestro corazón enloquece al ver crecer la rosa tras tirar todas las flores a la basura?
¿Qué hechizo es éste que en medio de la tragedia nos arranca la sonrisa?

Buscando la Luz...

2009-06-17T23:08:00.000+01:00

...encuentro la Espuma del Mar

2009-06-17T23:07:00.000+01:00

Tiemposcuro muladando entre las manos.

2009-06-09T00:11:00.009+01:00

La esperanza, malograda se derrite bajando por mis pies hundidos en el polvo. Se rinde contra toda lógica sumergida en un monólogo de silencio. Pero no todo fue así. Hubo un brillo o una brisa después del atardecer que me sorprendió con los ojos cerrados dibujando tu silueta entre mis brazos. No sé cuanto tiempo estuve así, quizá un segundo o tal vez sólo ese pequeño instante que acompaña a tu olor cuando cierra todas las puertas y me sumerge en una cálida estancia a la que no llegan las palabras. Hubo tiempo para navegar tu cuerpo y dibujar sobre el deseo sus rutas secretas y un firmamento. Hubo tiempo apenas para soñar una vida. Pero llegó ese brillo o esa brisa llevándose tu perfume y abriéndome los ojos. Todo volvió a su sitio detras de la muralla aterradora de la rutina, de los pactos invisibles y de los viejos pactos. Tras la esperanza caída sólo quedó este muladar de palabras que intentan arañar sin suerte la imagen de un beso.

Tribunal de la conciencia.

2009-05-22T04:04:00.003+01:00

Voy a declararme culpable. Aunque tenga que admitir que es una culpa sin crimen. Un lento suceder de circunstancias, un manojo de hechos que con su gravedad me empujan hacia este encierro. Una condena a medida, perfecta su lógica y bella su geometría. Con el agravante de la nocturnidad y la poesía. Alguien como yo en la misma situación siempre deberá escoger qué salvar, o su libertad, o su felicidad. Y sinceramente una vez tomada la decisión me es imposible discernir qué hubiera sido de escoger la otra opción. Por eso, voy a declararme culpable aunque no haya crimen, para honrar al optimismo y darle una oportunidad a las cosas para que estén tan mal sin haber hecho otra cosa que ser yo mismo.

Habla el polvo.

2009-05-18T22:09:00.000+01:00

Nada será mañana que no sea tarde o temprano ayer.

Astrología.

2009-05-17T03:39:00.003+01:00

Voy a tomarme un café.
Es tarde. Pero solo ese tarde que emana del cansancio del día.
Hoy ha tocado renovarse, respirar un poco el aroma del aire. Navegar silenciosamente entre las pieles. Olvidar un poco esa majadería del uno mismo y evadirse en las esquinas de la música paseando por la curva geometría del alcohol. Hilar palabras con otras bocas y asomarse a los ojos para ver la luz de otros hogares. Alguien me habla de los símbolos, de su fuerza y no puedo dejar de pensar que yo solo veo en todos lados simulacros, atavismos que se repiten y una ingente mercadería de fetiches sin historia.
Que no me digan ahora que los astros ponen orden en todo esto.

Otro Acero

2009-04-08T12:49:00.006+01:00

Me disuelvo lentamente en el tiempo, me desintegro entre los segundos. Como si todos los momentos vividos formaran un laberinto en el que me pierdo. No hay alas de dédalo para sobrevolar el tiempo y escapar. Aunque mi fuerza es ola que no ceja en estrellarse contra el rompeolas inmisericorde que todos los ojos esconden. Cómo andar con tanta rabia, con tantas cuerdas anudadas en cada una de las venas. Mi corazón es un caballo desbocado, fuerte y orgulloso encerrado en una cerca impávida y testaruda.

Esta forja... a veces creo que esta hecha para otro tipo de acero.

Fragmentos en el papel

2009-03-08T23:22:00.002Z

La habitación de los rostros sin olvido

2009-02-05T11:39:00.002Z

Mirar alrededor, a lo hecho, a lo pasado, a lo venidero. Constatar que se esta rodeado de fetiches gastados y manidos. Cosas viejas deshojando historias pasadas, o nuevas y brillantes satisfaciendo viejas costumbres. ¿Cuándo llegará la hora de descansar?
Habrá que evitarlo. Habrá que hablar del pudor, no del recato ni de la vergüenza, hablar del pudor que se siente cuando esperan que se hable de uno mismo. ¿Cómo hacer un relato de todas esas insignificancias que no pueden contarse si no se entienden?
Y así se presenta la única salida. Callar con la esperanza de que pasen las nubes y el frío con la sangre llena de primavera. Confiar que al otro lado de dolor no haya otro dolor. Nadar a ciegas hacia la otra orilla para no caer en la habitación de los rostros sin olvido.

La Voz

2009-02-05T11:31:00.002Z

Tuve tu voz en mis manos, caracoleando entre mis dedos. Nunca conjuró una palabra. Llegó el dia en el que tuvo alas. Echó a volar lejos de mi. Siguiendo su propio sueño. Ya no la veo en el horizonte. Mejor vuelvo a casa, es de noche y no hay nada que decir.

Deseo

2009-01-29T21:28:00.001Z

El deseo es un sentido y el camino.
El deseo es un objeto invisible para el sujeto.
El malestar es hijo del deseo malogrado.
El deseo es una herida sobre la piel que el mundo no restaña.

Esta noche desisto

2009-01-23T20:45:00.001Z

Tal vez mi corazón estalle antes de que se derrumbe toda esta felicidad hija del humo. Tal vez incluso desde este camino malogrado pueda ascender un poco más para ver al otro lado. -¿Al otro lado de qué?- Descubrir dónde se perdió todo, en que lugar volver a comenzar.
No me digas que todo es un juego de la mentira o que no supe ver en la floresta brillante de los sueños. Algo debe quedar detrás del llanto y bajo la risa, algo invisible que construye y destruye la existencia. Debe estar ahí en alguna parte al alcance de la mano esperando que las palabras lo atrapen. Tengo que encontrar la pregunta correcta para este acertijo perenne en las lentas horas mientras muere la noche. El deseo apremia pero sé que hoy no será y sólo quedará un nuevo amanecer de manos vacías y silencio frío. Llueve de nuevo y el invierno rueda ajeno a todos los deseos. Esta noche desisto.

Ruiseñor alimentandose en el pico de un cuervo.

2008-12-28T19:33:00.005Z

Eso es. Asimismo. Un sueño claro. Sobre mi cama a media tarde descubro bajo mis mantas a dos aves, una pequeña azul parda y otra grande de plumaje azabache. Un ruiseñor y un cuervo, el pequeño come del pico del grande y yo observo incólume la extraña escena hasta que despierto. Qué sueños estos los que me visitan con su bizarro simbolismo. Un enigma tal vez sin respuesta que constata que la conciencia es siempre la prostituta de la memoria, su fiel esclava. En la memoria queda todo, las reglas, leyes y paredes del laberinto por el que debe la conciencia abrirse paso a ritmo de rata. Busquemos ese aroma que nos guia y que sólo desprende la felicidad. Démonos prisa que el tiempo pasa y la vida se malogra y agosta. Vayan ustedes delante, vayan, que yo me quedo aquí un rato más a ver qué pasa o qué queda.

Ya lo he dicho me gusta el silencio.

Algo hemos perdido....

2008-10-08T13:11:00.004+01:00

Se ha despejado el trozo de cielo que me permite la ciudad. Sobre la geometría impasible del hormigón se recorta el viaje infinito de las nubes hacia el este. En las calles queda su regalo y una secreta tristeza que sólo yo comparto junto al café y el silencio. Me pregunto si nuestra naturaleza es alegre y la tristeza nos llega o es sin embargo que somos tristes y la alegría es la que se nos va… parece absurda la pregunta, lo sé, pero quisiera saber si he de eliminar de mi lo triste rodeandome de la risa o simplemente protegerme de la mordedura de aquello que quiere, haciéndome daño, arrastrarme al barro.

Optimismo

2008-08-28T13:05:00.001+01:00

Al final si no sé de que me quejo cuando estaría dispuesto a ser la sombra de la primavera en flores más pobre. Cuando iluminaría el camino más oscuro de la noche con un reflejo perdido de tus ojos en lágrimas.
No entiendo esta pena cuando cada día no deja de ser una lotería que se juega en el café que nos tomamos y mientras disfruto su amargo sabor sueño, que tal vez hoy, sea el día en el que todo cambie.

¿Quién eres tú?

2008-08-28T13:03:00.000+01:00

Esa insistencia de las voces en el exterior. Su eco se trenza en las venas y golpea sin tregua en las mañanas de lluvia, en noches estivales, en todo momento y en todo lugar. Prometen y prometen nuevas visiones, paisajes extraños de pieles desnudas, tibios labios aniquilando los miedos antiguos bajo el secreto de las sábanas. Tal vez podría ocurrir que una voz me izara del pozo por una sola noche y en su cuerpo hablara por fin sin la vileza de las palabras. Lo haría sólo para escuchar mi propio secreto. Entender por un instante esa turbia viscosidad que levanta mi cuerpo cada día con renovado asombro haciendo que el esfuerzo inútil se transforme en belleza.

Aforismos en la Oscuridad III

2008-08-22T11:00:00.001+01:00

Estar en soledad, reconciliado con uno mismo, es lo más próximo a la idea de Dios que puede estar un hombre.

Aforismos en la Oscuridad II

2008-08-19T14:02:00.002+01:00

La ley no debería esgrimirse ni ser un arma. La ley debiera ser un espacio de dialogo y garantía de un espíritu conciliador.

Aforismos en la Oscuridad I

2008-08-19T03:25:00.002+01:00

Pero siempre hay tiempo para dejar que entre el aire, la brisa e incluso, a veces, espuma de mar.

Telegrama desde la Zona Muerta

2008-08-18T12:11:00.002+01:00

Detenido. Sin espuma. El silencio del verano. La rabia congelada y la paciencia agonizando en otra habitación. Las aves ya marcharon llevándose la brisa bajo sus alas. Las maletas vacías recuerdan con la voz del polvo que no hay lugar a donde ir y desde esta ninguna parte no hay huida posible. Intento olvidar el canto fractal de un reloj que anida en todas partes. Y es en tus ojos donde más duele su cruel simetría. Zona muerta. Estación terminal.

Cosas en las esquinas

2008-07-17T19:19:00.004+01:00

Cuando uno esta detenido y ocioso, justo en la frontera del tedio, emergen a la vista las cosas que olvidamos en las esquinas más inverosímiles. Viejos papeles esbozando historias imposibles o rutas trazadas en la brisa de sueños apartados... hace tiempo. Cajones con mil objetos descatalogados de nuestra memoria caprichosa pero que por algún secreto motivo seguimos arrastrando de una casa a otra, de un momento de la vida al siguiente. Los mantenemos a nuestro lado pero su antiguo significado se nos va escapando y la historia que albergan bajo el polvo, cada vez nos habla desde más lejos y con menor convicción. Y así van tomando poco a poco su sitio en las esquinas lejos de la mirada despierta, formando con sus huellas un mapa, una constelación sombría o tal vez un absurdo mandala que nos recuerda, sólo en esos momentos antes del tedio, que todo lo perdemos como el puño que inútil se esfuerza en mantener la fina arena del tiempo entre los dedos.

Secreto

2008-06-10T01:08:00.002+01:00

Esa oscura vergüenza que tu y yo compartimos. Un silencioso secreto que nos domina cuando la noche nos encuentra rendidos y buscamos en el cuerpo que la piel nos salve del sucio y cotidiano cariño. Cuando dejamos de lado las palabras dulces y las promesas habituales que sólo alimentan más y más el horizonte de la vana existencia, volviéndonos animales devorando carne y humores repugnantes, olvidando quien somos hasta que sólo queda un acre olor que llena todo el espacio alejando el frío y las buenas maneras. Desnudos desafiandonos el uno al otro con ojos encontrados en un eterno instante, buscando en la oscuridad el beso o la caricia que destruya todo el universo llenandonos con la luz y la gracia del placer.

Trancas y Barrancas

2008-05-18T18:07:00.005+01:00

Es difícil entenderse a uno mismo. La perdida de sentido es un veneno difícil de destilar cuando es fuerte el espíritu. Nada ayuda cuando los propios recuerdos se tornan simples historias, anécdotas de personajes anónimos que parecen no haber dejado rastro en el presente. El dolor es una cicatriz sin historia que se pasea en el muladar de una existencia inconexa. Chatarra y trastos humanos que simulan el acontecer de una forma de vida. Lo único que no se me antoja extraño es el cuerpo, con su lento movimiento descendente por cauces metrados del reloj y el calendario. Su implacable solidez y su lenguaje franco con el mundo. Un código binario de dolor y placer que construye y levanta los artefactos del deseo y una vez en el abismo de la conciencia da lugar tal vez al amor o a la poesía. Me rindo ante la idea de que yo mismo soy inalcanzable y que hay que hacer las cosas a trancas y barrancas con un plan anotado en una servilleta y el estúpido convencimiento de que no importa lo que se haga si se hace. Se debe obrar y ya vendrán otros a juzgar y a censurar. Eso o condenarse uno mismo al presidio de la reflexión sin fin, al mutismo silencioso de una ecuación sin solución, a unas matemáticas del vacío, a una lógica de abismo.

Sueños de Esclavo.

2008-04-18T01:51:00.001+01:00

¿A dónde me llevan todos estos sueños de esclavo? ¿Qué quedará al otro lado de la desesperación a unos pasos más allá de la derrota? Hubo un tiempo, hubo un momento, hubo tantas y tantas cosas… Un lento movimiento del pensamiento hacia las cosas lejanas que era casi amor. Una caricia que nacía en el ojo y serpenteaba poderosa hasta llegar a las prerrogativas del deseo. Algo ocurrió en algún punto que siempre se escapa y todo dejó de ser un engranaje para convertirse en una fractura insalvable. Encerrado sin remedio en este enigma irresoluto, irresoluble. No puede estar todo perdido. Aun quedas tú, que encierras en tu cuerpo un millón de llaves alimentando sin quererlo mi fútil sentido del honor, de la complicidad de cuneta. Estamos juntos… a nuestra manera, repartiendo las sobras de una belleza perdida a la que no damos nombre. Pasan los días y esta tristeza es casi una amarga alegría que se enreda en los huesos protegiéndonos de la soledad. Así vamos, juntos de la mano, cada uno con su dolor, tejiendo un manto de mentiras para ocultar una vergüenza y una derrota. Pero esta es mi vida, mi sentido, la luz que ilumina cuando la noche señorea. Con ella hago una trinchera desde la que veo pasar el viento y trenzo mi tiempo.

A veces quisiera ser diferente.

2008-04-02T12:27:00.003+01:00

A veces quisiera ser diferente. De otra manera constituido. No sé. Tal vez más primaveral, menos oscuro. Pero es sólo a veces. Sé que me ausento prolongadamente dentro de mi mismo y me escurro por rendijas que no están ahí para nadie, para nada, paranoias que arrastro desde sueños antiguos devolviéndolas a la vida tal vez por egoísmo, porque sí, por un sentido del honor que sólo yo entiendo. Tengo que decirte y no sé como, las veces que releo en la imagen de tu cuerpo el recuerdo lejano del placer. Añoranza es una palabra demasiado grande pero a veces ocurre que no hay palabras… o valor… o motivos.
En estos días el sol llega alto en el cielo, todo cambia y crece alrededor. Tal vez no deba ausentarme, oler las flores nuevas y perderme. Perderme en otros ojos. Dejarte marchar, sangrar el llanto junto al camino que nunca tomaré.

Ante el Espejo.

2008-03-08T20:50:00.000Z

...será por eso que el árbol se arroja raíz abajo por los acantilados de la sed, apuñalando la tierra, removiendo la silenciosa oscuridad del barro y elevarse así en la bóveda del aire en orgulloso silencio...

Ya no te necesito.

2008-03-02T04:00:00.003Z

Tal vez sea una manera de liberarme este descenso. Hacerse fuerte con duras pruebas cada vez más retorcidas, más oscuras…más incomprensibles. Desnudo entregarse a la rabia de los colmillos de la soledad. Ofrecer cada vez más al tribuno invisible de la culpa y de los errores cometidos. Pensar… respetar la vida elegida y honrar a los que permanecen a mi lado regalándome aquello que les falta. Ser fuerte y presa del deseo una y otra vez. ¿Qué podrías darme tú que ya no sea mío? Esta todo aquí, camina conmigo. Tatuado en la piel de mi tiempo, en estas palabras y en esta tristeza nocturna. Tu cuerpo fue mío y vuelve a ser mío en otros cuerpos que se entregan como se entregó el tuyo. De eso se trata, de rendirse al deseo y buscar el amor en la carne del beso. Y cuando el placer se acaba despertar al día sin el amor en ninguna parte y llorar en las ruinas de un cuerpo desnudo que queda en la cama igual de silencioso que yo, igual de perdido en sus sueños que yo. Seguiré aquí, dando vueltas en este laberinto, a ver que me encuentro.

Acercandose la Tarde

2008-02-16T21:03:00.005Z

Una vez dijo Machado describiendo el nuevo descubrimiento llamado ferrocarril: "vamos en una centella".
Empiezo la segunda taza de café desde el comienzo del día y pienso que en cada momento hay un principio, basta sólo poner la conciencia detrás de los acontecimientos para que ahí de frente aparenten ser nuevos. Abro por vez primera la ventana y dejo que entren los primeros rayos de luz a la habitación y no importa que el sol de este día ya sea viejo y este ya alto en el cielo esquivando milagrosamente las nubes. La ropa en la terraza ondea y restalla bajo la mano del viento y podría ser bandera perfecta de mi anarquía. Porque no tengo gobierno desde que vivo este encierro. Arturo sin Grial, Moisés sin Nilo, Aranjuez sin su concierto. Sigo royendo los huesos secos de las horas mientras fuera los pájaros hacen de su vida efímera un trino y la belleza de su melodía se trenza con mi amargura y levanta una columna dórica de melancolía. Tal vez en ella reposa ahora mi pensamiento de igual manera que lo hace ese gato sobre el muro ocupado en su instintiva coquetería. Suena la música en mi ordenador, suena la que yo quiero pero no lo hace como yo quiero. Su melodía se derrama hacia abajo y me arrastra con ella a las regiones ocultas del suelo. Siempre igual golpeándome de narices contra la eterna encrucijada dual de las cosas. Ellas a mi lado y yo al lado de ellas. Medida y abismo, escalera y pozo. Se acerca la tarde inevitable y decir esto significa que vemos el futuro, que podemos estar ahí antes de que ocurra. Podemos fragmentar el alma tanto como queramos hacia atrás, hacia adelante, hacia todos los lados y todas las distancias y así queriendo verlo todo nos perdemos. Porque aquí y ahora no podemos estar, nos duele e inquieta nuestra propia oscuridad, nuestra falta de contenido. Somos demasiado anhelo, nómadas en el tiempo buscando reconciliarnos con el universo. Y aquí estoy yo sin moverme, encerrado en un sueño. Viajando con la mente muy lejos hasta llegar al lado de quien me lee y poder decirle esto, contarle mi pequeña historia mientras se acerca la tarde con un sol que esquiva las nubes y un gato gandul que no presta atención al trino de los pájaros efímeros. Y es que ocurre que a veces las cosas minúsculas construyen un gran laberinto, tan solo basta que pongamos la conciencia en el lugar inapropiado para que surja del centro de la oscuridad el bramido de un nuevo minotauro

Baratijas de la memoria

2008-02-14T08:19:00.006Z

Cuantas cosas no vi, no veo, no veré. Es fina la línea que dibujamos sobre el tapiz de los acontecimientos. Las posibilidades se nos presentan infinitas ante los ojos pero somos siempre esclavos de una elección única. Escoger un camino es negar todo lo demás. Siempre el beneficio que obtenemos una vez que elegimos es menor que la infinita incertidumbre de lo que dejamos atrás abandonando todo lo que pudo ser. La acción es un acto de locura, una impostura irracional. Después viene eso que llamamos Yo y la voluntad a lamer las heridas y a prestar consuelo. Despilfarro mi vida desplegando mi conciencia en todo lugar en que no estoy, en todo tiempo que no me pertenece y de esta manera a veces mi presente es infinito y eterno. Pero el deseo no duerme y tira del collar y hay que dar un paso, escribir o amar. Esquivar el daño o acariciar la piel que se nos ofrece, llenar de otros el vacío, hincar las rodillas para saciar la sed entre unas piernas o plantar cara levantando el puño. Escoger es arriesgarlo todo, dejar de ser uno mismo para poder tener lo que era un sueño. Saltamos sobre el abismo y una vez al otro lado todo lo que fuimos se hace recuerdo… una baratija más de la memoria.

Fracaso

2008-02-12T03:28:00.000Z

El café humea en la taza, el aromático vapor se trenza perezoso con el humo azul de un cigarro abandonado. Momento perfecto, momento nocturno. Enciendo otro cigarro pero distinto… este porta un don, un regalo vegetal que espesa el silencio y me hace bajar un poco más hacia mi mismo. Me siento y espero delante de los muros. Respiro y saboreo esta noche. No los veo pero siento que en este mismo segundo hay gente también en silencio haciendo a saber qué cosas. Tal vez algún amigo del pasado que ya no me habla o alguien a quien quise. ¡Eh! Estoy aquí. ¿Me recuerdas? Siguen ahí los muros, las malditas sentencias del Yo que me encierra y me censura. No importa, yo voy a seguir viajando un poco más de recuerdo en recuerdo, visitando cada uno de mis abandonos. El tiempo ha hecho estragos y las imágenes no calman mi nostalgia. ¿Dónde esta aquel olor? ¿De qué hablábamos estando juntos en tantas tardes? ¿Por qué te fuiste con la mochila tan cargada de odio? Siempre igual… el pasado no sacia y no da respuestas. Siempre silencioso es un faro engañoso que nada ayuda en las tormentas del presente. Pero el hambre de la añoranza es siempre la tierra donde germina la esperanza. La que promete frutos dulces en la mañana siguiente del nuevo día. Así recorro mi tiempo, inerme soñador, detenido observador, feliz a mi manera. Y temo que esta rutina en la que paseo a diario sea tan mía que con nadie pueda compartirla. Me gusta la tibia serenidad de esos momentos y la sensación de pertenencia a ese instante, a esa imagen. Sí, hablo de fracaso. Pero también se puede estar bien en esa ninguna parte, hacer un refugio a media tarde con las ventanas cerradas y dejar que nos acune con su melodía el odio a todo. ¿Sigues ahí? ¿Aun me acompañas? Se esta bien en mi mismo, no voy a ninguna parte. Aquí se puede descansar, estar de paso, huir o permanecer. Sólo pido silencio.

Aquel que nada desea siempre será libre

2008-01-30T16:47:00.001Z

Hoy me espolea una urgencia sin nombre. Un deseo de poner fin a una situación que no conozco y que no puedo llegar a identificar. Como cuando apetece comer algo que no esta en la nevera o poseer algo que no está al alcance. No. No sé que es. No intento dando círculos llegar a ningún secreto ni perfilar el rostro o la figura de algo oculto. No hay nada, sólo la urgencia y el apremiante deseo de movimiento hacia alguna parte, cualquier parte o más bien ninguna parte. Un residuo del corazón es posible como lo es una falsa explosión en un motor. Un movimiento para nada e improductivo.
Aun mantenemos la idea de que los errores que cometemos son el resultado de nuestras decisiones, de nuestra falta de información, de formación o por una mayor o menor afiliación a lo que llamamos el Mal. Sí, de acuerdo, en parte, cada una de estas ideas podría fundar una academia de filosofía o una secta, pero también hay espacio para un error sustancial en cada individuo, un fallo de fábrica lejos del alcance de la voluntad o del yo que permanece escondido en el tejido de las bases nitrogenadas y nos hace fracasar. Escribo pensando en el protagonista de los “apuntes del subsuelo” y en el más famoso pero poco leído K. de “El proceso”. Escribo siendo yo mismo víctima de uno de esos movimientos sin nexo recordándome que cada vez que el deseo se adueña de mi se abre la posibilidad de la infelicidad. Que quede claro que el Yo no desea sino que es usado por el deseo. De esta manera un deseo sin nexo según en que casos pueden ser la grieta de los imposibles o el sello de la locura.

El cuerpo recuerda.

2008-01-23T01:31:00.000Z

El cuerpo tiene memoria. Lo sé… lo siento. Aprendí esto leyendo a José María Álvarez y por él me acerqué casi enseguida a Cavafis encontrando allí a su vez la sensualidad de la añoranza que se desprende de muchos de sus poemas. He de reconocer que en aquel tiempo lo que leí de Cavafis fue traducido por J. M. Álvarez y aun hoy no tengo claro quien de ellos hablaba en aquellos poemas pero para el caso es igual. Eso es la cultura, un tránsito por un territorio de nadie, un paisaje en el que morar y maravillarse. Por eso todos los que se empeñan en someter la creación humana al fetichismo del mercado mediante la imposición de etiquetas, collares y otros bozales no se enteran de nada. Están ciegos y los compadezco porque no pueden maravillarse como lo hago yo.
Pero regreso a la memoria del cuerpo. La que me tortura cada noche con la nostalgia del placer pasado. La que impulsa al deseo a buscar a tientas en la oscuridad la piel hace tiempo olvidada. El cuerpo recuerda el olor que acompañaba al goce y me despierta de madrugada pidiendo su parte de aquella rutina maravillosa. Me pregunto, a veces, en mi delirio onanista si quien imagino en ese momento es el objeto de esa nostalgia sin nombre. No lo sé, no puedo saberlo pero basta para reconciliarme una vez mas con ese recuerdo de algo que no pudo completarse, de algo perdido e irrecuperable. Ese vacío me acompaña escrito en alguna parte de mi carne. La misma carne que estoy dispuesto a entregar las veces que haga falta a cambio del placer.

Aunque sea aquí y ahora
llega viejo y gastado,
de muy lejos en el recuerdo.
En este momento, la piel tersa
sobre mi cuerpo
viene de otro tiempo,
desde la piel de un nombre olvidado.
No son estas caricias las que estremecen mi carne,
esta noche,
en esta hora silenciosa,
son otras
lejanas que regresan una y otra vez
desde aquel momento perfecto y pretérito
desde aquel deseo que recuerdo.
Ahí esta, nuevamente, poderoso sobre las manos
que me acarician aquí y ahora
para sumergirme en el sueño de una visión irrecuperable.

El Universo es Armonía.

2008-01-15T11:16:00.000Z

Siempre he sido un negado para la música. Me gusta, eso sí pero no muestro un interés excesivo en saber qué escucho o que me gusta. Me es difícil tener preparada una rápida respuesta para decir a qué bando pertenezco del millar de legiones que existen. Jazz, rock, alternativa, new age, house, punk, fusion, drum & bass, etc. Pero tal vez sea porque mi interés es más, por eso que es común a todas las músicas, su capacidad para trasportarnos a otro estado, a otro momento, su poder para revivir recuerdos y a los muertos. Cuando, digámoslo musicalmente, nos hace vibrar. Rebuscando en mi cabeza entre los viejos bártulos que aprendí en la teoría del conocimiento siempre tropiezo con aquello de que la verdad es sólo coherencia en un sistema de ideas o hipótesis de una parcela de la naturaleza. La visión de la ciencia expresada en términos epistemológicos. Dicho en mundano, se puede decir que algo es cierto, no porque lo sea en si mismo sino porque lo que afirmamos de ese algo es coherente con el resto de afirmaciones que poseemos del mundo. Por supuesto esta verdad esta siempre cuestionada y su carácter es siempre provisional y cualquier descubrimiento de un nuevo fenómeno puede poner en duda una parte de ese sistema y en consecuencia la coherencia de todas las hipótesis. Y bueno te fumas un porro mientras piensas en todo esto y de ahí a pensar que la coherencia podría ser un reflejo de una armonía inherente al universo hay un paso. Las ideas, las buenas y las malas, podrían ser simplemente armónicos de una sinfonía silenciosa de las cosas. Cuanto mas amplios sean los armónicos mejor sería la idea. Pensar seria cantar e idear componer para acercarse al todo. Y claro los que no piensan por si mismos están toda su vida metidos en el Karaoke.

....Sí, el Universo podría ser Armonía.

Bajo el sol esperan reptiles.

2008-01-08T12:37:00.000Z

Bajo el sol los reptiles esperan por el alimento de los insectos. En las dunas se arrastra cansado el amor, ya muy lejos de cualquier oasis. Nada se perturba en la naturaleza excepto mi respiración silenciosa bajo la mano de la soledad. Aun quedan mariposas, abandonadas ya por el verano que son presa fácil de los sueños. Y por supuesto, las plantas que como viejas secas y olvidadas cuchichean con el viento la historia de mi derrota. Pero yo estoy al otro lado de la ventana, fumando en calma sobre la cama, ya es de noche y hago como si no escuchara, como si me agradara el sonido de los grillos. Espero que de repente ocurra algo, un vértigo o un vómito de besos antiguos. Espero beber el agua que purifique todo el moho que hay en mis entrañas, todas las mentiras que, susurradas desde los labios del pasado, entraron en nombre del amor y pudrieron mis vísceras. Yo no soy esta roca que resiste absurda el embate del tiempo. Yo no quiero esta orilla ni esta costa, mi mundo es el bosque y el árbol. La brisa rompe el cerco del calor y llama con su voz a los escarabajos y a los perros famélicos. En la calle siempre hay un festín de miseria y de cartón apilado. Brazos y piernas apenas entrevistos como visiones fugaces de ángeles evanescentes, olvidados por el dios al que pertenecieron. Yo comulgo y me hermano con ellos en cada sorbo de este amargo veneno del tiempo. Se que pudiendo ser ellos soy ellos, es la lógica implacable del Ser. Bajo el sol esperan reptiles contemplando las flores que dejó la primavera para el invierno.

A ver si nos entendemos.

2008-01-08T01:30:00.001Z

Esto que esta aquí no soy yo. Aquí esta el reo, el encierro y los barrotes. Soy lo escrito, lo pensado y masticado. El yo queda arriba con sus flaquezas y sus delirios de grandeza. Aquí sólo hay sótano y humedad antigua de días pasados. Aquí canta la voz del trastero de la melancolía y el arrullo de memorias sepultadas. El yo es la razón de la cárcel, la hegemonía de los otros, el motivo de este encierro. Lo que aquí se oye es la estrategia de las trincheras y el burbujeo de heridas y amores pasados. Aquí no esta el yo sino otra cosa. El desertor resignado, el peatón de la noche. No me busquen aquí. Aquí no hay nada... sólo palabras.

Deseo de Año Nuevo

2008-01-04T23:01:00.001Z

¿Qué podría contarnos el sudor? Y ¿la sangre? ¿Qué melodía encerraría el arpegio del temblor? Semen, flujo y saliva, mudos testigos del placer vertidos en cálidas sábanas de alcobas conyugales o en azulejos fríos de solitarios baños. ¿Qué dirían? Dime… ¿qué dirían? Déjame salir, elevarme, o caer desde este cuerpo tullido de miedo, absorto en la soledad. Déjame marcharme fuera de aquí por ese camino que se abre en cada calle y en cada promesa. El tiempo me abandona huyendo por esquinas y giros de astro. Sol de cada día, estrellas que no veo. La mentira sólida del reloj cae sobre mi cabeza en una cascada sonora de campanas y se lo lleva todo: placer, serenidad y va dejando un ruido de fondo, un silencio, un dolor. Déjame salir. Déjame cerrar la puerta de la casa vacía y abandonarme con el sudor, la sangre y el semen sobre ti hasta que ya no quede ruido ni dolor.

Pétalos de rosa sintética.

2007-12-20T00:43:00.000Z

¿Qué debemos perseguir en la vida? Uno crece y, dejando de lado las cotidianas menudencias que siempre nos atosigan con su insistencia insolente, nunca sabe a donde dirigir con fuerza el rumbo de la vida. - Algo habrá ¿no? – nos decimos. La verdad, la felicidad, la serenidad y todas esas “dad”. Absolutos, abstracciones, totalidades y otras patrias del pensamiento. Buscamos pureza o más bien el secreto de la pureza para poder separar lo superfluo y lo contingente de lo necesario y lo eterno. Pero la vida nos lleva por caminos que nada saben de nosotros, las circunstancias son mudos agentes sin intenciones que nos cercan y nos encierra en mentideros. Bajamos a los valles y nos vence la niebla, subimos montañas y nos marean las alturas. Diseñados para todo y realmente inútiles para cualquier cosa. Todo nos llega a los sentidos viciado y manipulado, de segunda o tercera mano. Ideas preconcebidas, sentimientos prefabricados, conductas regladas y sujetas a la buena educación o a la mala educación. La libertad muy lejos al final de la carrera y poco tiempo para tanto recorrido. Mi único gran logro es haber visto en todo este engaño una flor, una flor de plástico sí pero digna de ser bella. Es duro a veces deshojar esa rosa sintética pétalo a pétalo para ver si al final hay amor en alguna parte o la cabrona pureza que me tiene amargado ya con todo este juego al escondite.

Onírico onanismo o como vencerse a uno mismo.

2007-12-18T20:47:00.001Z

Hoy hablo de sueños, sueños que he tenido, sueños agradables, a su manera. El primero hace unos días, desperté por la tarde de una de esas siestas prolongadas que tanto me gustan. Me desperté invadido por una tenue esperanza y un leve optimismo. Me pareció extraño con todas las cosas que estaban a medio acabar rondando en la frontera de mis circunstancias. Es bueno desconfiar de los optimismos porque a veces nos conducen a lugares de los que después queremos salir a toda costa y puede que cuando lo descubramos ya sea demasiado tarde y el reparto de daño propio y ajeno este asegurado. Me quedé en la cama y di vueltas y vueltas a esa sensación extranjera en mí para ver qué diablos estaba pasando y entonces recordé parte del sueño. Alguien me había hecho daño y había llorado largamente en sueños. Vaya fiasco. Mi optimismo y mi esperanza eran sólo el resultado de un desahogo, de un mecanismo automático del inconsciente para reequilibrar lo que la ansiedad del día había desajustado. El segundo fue ahora mismo, después de una de esas largas siestas que me gustan tanto (¿lo había dicho ya?). Un sueño erótico y perverso en el que no hago nada que no sea mirar. Sin entrar en detalles: un cuerpo bello y femenino de alguien anónimo pero que por algún motivo siento cercano a mí. Mi cerebro la ha diseñado a ella bien, vaya que si, cada gesto que realiza me hace dejar de respirar con esa tensión tan agradable que todos conocemos. Me sonríe en todo momento, su rostro aunque desconocido para mi es como un hogar y no siento vergüenza ni apuro aunque la mire sin descanso. Me despierto por algún maldito ruido de uno de mis mil veces malditos vecinos y solo he tenido tiempo de intuir un pecho bajo un pijama transparente que se desabrochaba sin pausa. He tardado un poco en levantarme disfrutando con los ojos cerrados esa sonrisa que me invitaba a tantas cosas. Ahora tengo la secreta esperanza de que al llegar la noche pueda reencontrarme con ella y poder preguntarle como se llama e interesarme por su vida y esas cosas en las que uno piensa en situaciones así.

Entre hojas de morera duermen blancas y viscosas las futuras mariposas

2007-12-12T08:20:00.001Z

A veces es difícil imaginarse el futuro. Aunque estemos acostumbrados al juego de proyectarnos en el futuro para satisfacer parcialmente nuestra necesidad de cambio hay momentos en los que no podemos evitar sentir miedo ante lo que nos espera. El resultado del cambio permanece opaco a nuestra visión y no podemos dejar de sentir un poco de ansiedad. Un nuevo trabajo, una mudanza, un viaje, una ruptura... Cuando las cosas se desmoronan a mi alrededor intento pensar que es producto de un cambio que esta por acontecer. Siempre recuerdo en esos momentos un refrán chino no sé si de Lao Tze o de Confucio pero seguro que es una frase de uno de estos tipos sabios de ojos rasgados que de vez en cuando sueltan esas frases tan estupendas y que nos dan ganas de apuntarnos a Tai Chi, el refrán dice algo así: "El mundo de la mariposa ni siquiera es soñado por la oruga". Estas últimas semanas ando oruganeando y tal vez con todas estas palabras que voy depositando aquí vaya tejiendo mi crisálida de rencor y resentimiento.

Hace tiempo dije:

.....A pesar de todo sigue sonando la música lenta de los días mansos, después de que la noche en su vientre frío de sábanas vacías susurre nombres extraños a mi oído distraído. El cuerpo sin protesta responde tibio y obediente arrastrándose hasta las calles preñadas de sol, prisa y tubos de escape. Rostros tensados como arcos hacia las futuras sonrisas dejan en mi cuerpo la cicatriz de su silencio y de su abandono quitándome el aire y el lugar. Qué puedo hacer si sólo quiero llegar al siguiente café sin recordar que te recuerdo, sin sentir que siento tu abandono. Cómo hacer que el día de tu partida deje de ser ayer, hoy y la próxima semana. Cómo hacer para poner bozal a tu ausencia. Cómo hacer aunque el cuerpo responda tibio y obediente al compás de la música lenta de los días mansos para cerrar de una vez la maleta y huir de esta vida sin ti...

Bolsa de boliches

2007-12-11T02:32:00.000Z

Vuelvo de tomar una cerveza. Los lunes son peligrosos. Sales a tomar una cerveza y no ves tu casa hasta el miércoles después de bajar de un avión. Por suerte hoy no ha sido uno de esos lunes. Pero la cerveza me ha llevado a estar en medio de un grupo de gente de la cual solo conocía a dos personas. Italianos, laguneros, palmeros una suiza y una irlandesa. Nadie sabia qué hacia ahí, cada uno tenia su propia historia para explicar como había llegado a ese punto pero la historia no estaba acompañada de ninguna razón que tuviera algo que ver con la voluntad. Los lunes son a veces el laboratorio del azar. Durante una hora o dos se produjo esa magia que siempre esta acompañada de su dosis de alcohol, un atisbo de la eternidad. El tiempo desaparece y con el todos los lugares en los que anidan nuestras preocupaciones. Uno es feliz en ese momento, nada más fácil se presenta que la risa y la secreta repulsa a la barbarie que inexplicablemente acompaña al mundo. El momento nos rodea como una burbuja y dentro de ella nos tocamos irresponsablemente los unos a los otros soñando con todas las historias que van a nacer en ese momento. La realidad se abre como el regazo de una madre y nos sentimos acogidos como hijos que vuelven del frió o de la soledad. En ese atisbo de eternidad nos tocamos los unos a los otros como boliches dentro de una bolsa.

Transito cultural

2007-12-10T02:59:00.001Z

Antes de acostarme y antes de que lo olvide. hace unos días me recomendaron una canción de unos cantautores brasileños. Ana Carolina & Seu Jorge. La canción se titulaba "É Isso Aí". Canción hermosa y que hizo que escribiera una de las entradas de esta bitácora, la del llanto. Buscando la letra de la canción me di cuenta que en el estribillo no decía nada de llorar sino que usaba el verbo portugués para "mirar". Un fiasco pero que no quitaba nada a lo que había escrito movido por mi error o por mi ignorancia del idioma portugués. El segundo fiasco fue descubrir que la canción no era de los susodichos portugueses sino una versión sui generis de un tema de otro cantautor. Fiasco que se transformó en hallazgo como quiero que atestigüe el vídeo que acompaña a esta entrada. Un buen ejemplo del transito cultural. Buenas noches

Damien Rice - The Blower's Daughter

Sórdida esperanza

2007-12-10T01:10:00.000Z

Hoy ha sido uno de esos días cortos. Toda la mañana durmiendo y simplemente levantarse para ir a trabajar. Cumplir con la papeleta y volver a casa. Un día vacío. La rutina siempre me recuerda a un libro de Boris Vian, el de "la espuma de los días" . Hoy no ha habido demasiada espuma que digamos. La enfermedad va remitiendo y su vacío va siendo ocupado por una sórdida esperanza que acompaña siempre a las fechas próximas al fin de año. La esperanza del cambio o más bien la esperanza de que el cambio es posible. Cada año nos visita y cada año nos defrauda. Los desertores como yo, sólo encuentran aliados en la desidia y en la melancolía. Ciertamente si no fuera por el deseo, que nunca se marchita, habría alcanzado el paraíso de los estoicos: una dulce y sana ataraxia. Pero quién puede tener eso en este mundo que vivimos. De todas maneras hoy hubo un momento en el que pude sonreír y fue por una ocurrencia propia en la que me veía flotando hacia mi felicidad con un libro de Jorge Bucay alzado en la mano. Es bueno que aun quede espacio para el humor aunque sea un humor amargo.

Reflexiones entorno a la belleza.

2007-12-09T02:00:00.001Z

Hay rostros capaces de hacer bellos ciertos gestos, gestos que hacen hermosas a algunas personas. Me gusta el gesto de la insolencia. El de la insolencia desconfiada. El gesto que se retira retando y haciendo que entres lentamente en el terreno del insolente o de la insolente. Un gesto seductor que me seduce. Lamento no ser pintor para poder deleitarme más con los infinitos matices de los gestos. (Soy un mirón lo reconozco. Silencioso observador desde las sombras) Es difícil en nuestra vida cotidiana urdir hipótesis acerca de lo que nos atrae hurgando en la antropología o removiendo trastos obsoletos y polvorientos de la metafísica. Si seguimos la estela de unos ojos soñadores debe ser que queremos soñar lo que esos ojos sueñan. O incluso robarlos con nuestro amor para ser nosotros mismos el sueño. El amor... siempre tan destructor. Frecuentemente y por algún motivo cuando pienso en la belleza acabo hablando del deseo y de ahí al amor hay un parpadeo. Tal vez porque visto desde una estética que ahora mismo invento, la belleza es la parte mas activa del objeto contemplado y no un juicio del sujeto, de esta manera el único juicio posible es el deseo de poseer lo contemplado o que no haya deseo alguno. Y si esto último no fuera cierto sólo nos queda la vileza del concenso. Creo que hace falta un sustrato, las condiciones necesarias para que pueda nacer un deseo y de ahí cualquier movimiento, incluso el del amor. Por eso hay gestos que me gustan, melodías que despiertan la melancolía y ausencias que llenan de tristeza su vacío. La belleza es ineludible e intangible y solo nos queda a los que hemos abandonado y desertado mirar y seguir mirando.

Corazón de piedra

2007-12-09T00:50:00.001Z

Nunca el corazón es de metal ni duro en extremo. Siempre se hallan grietas por las que entra todo el dolor del mundo. Incluso el corazón de piedra esta sembrado de ojos de aguja por los que se cuelan camellos con todo el dolor del mundo. Es así porque tiene que ser así. Como llamarle corazón si no fuera la puerta de la fuerza que mueve nuestra sangre con un ritmo ancestral inexcusable. Por eso no hay corazón inexpugnable ni soledad que nos salve. Ese secreto nos habla desde la sangre y es tierra fértil en la que crece nuestra angustia.

Siempre hay sitio para el llanto

2007-12-09T00:47:00.000Z

También esta el llanto, con o sin lagrimas, el dolor que siempre espera en cada rincón de la felicidad. El llanto que se oye en el silencio de cada noche. Hacemos caso omiso y apartamos la conciencia hacia otro lado e irremediablemente nos conquista al final de todos los viajes. El llanto nunca se detiene ni halla consuelo aunque creamos que cada tregua debiera durar hasta el final de nuestro último día. Y así vamos por la vida llorando sin saberlo exhibiendo nuestra ignorante felicidad en un andamio de sonrisas y alegres palabras. Frágiles, renqueando destrozos del pasado mientras ocultamos con desespero las cicatrices que son nuestro verdadero rostro, nuestra verdadera historia.

Obsesiones

2007-12-09T00:41:00.000Z

De esas hay muchas que rondan en la periferia de la cabeza. Imágenes dulces que mueven pensamientos formando ríos que deleitan el cuerpo y se derraman despacio fluyendo entre las ramas del placer. Sí. Hay muchas de esas. Hechas de pedazos de cuerpos o cuerpos enteros arrancados de la memoria, bailando de nuevo ante mis ojos. Luces y olores apaciguando el hambre de hembra mientras la noche se niega a brindar su sosiego al cuerpo convulso y dolorido. Siempre hay tiempo para más, para un nuevo deleite que anteceda al siguiente capricho de la mente torturada y sujeta a un deseo informe que pide un tributo disparatado de placer y más placer. No acaba, nada agota el ansia ni colma el vacío. Ahí esta de nuevo oculta en esa pequeña tira de tela negra sobre la piel iluminada y perfumada, en esa prenda desordenada que invita a desnudar un cuerpo ya desnudo y buscar a mordiscos un secreto que no esta en ninguna parte y que olvidó sus huellas bajo la piel. Acaba la noche y nada ha sido conquistado que no sea un cansancio irritado. Los cuerpos vuelven hechos pedazos a su oscura morada en la memoria esperando volver con su vacía promesa renovada. Nada queda, ni aun el placer que fugaz se muda en el recuerdo del placer que es lo mismo que nada o algo así como la humedad de la lluvia al otro lado de la ventana.

La enfermedad puede ser un comienzo.

2007-12-08T13:34:00.000Z

Lo del comienzo en la enfermedad no lo digo por algún motivo oculto o filosófico. Simplemente empiezo a escribir aquí estando enfermo, encerrado en casa. Cuando se esta enfermo uno se convierte en un espectador pasivo de la falibilidad del cuerpo, de su delicada estructura. El deseo cambia y se vuelve mas sórdido y egoísta. Supongo que es una extraña manera de buscar culpables por toda esta serie de incomodidades e inconvenientes que acarrea la enfermedad. Pero me olvido de decir qué hago aquí... Ni idea, no lo sé. Tal vez recordar lo que era escribir, abrir la canaleta que conduce el pensamiento desde el encierro permanente del Yo hasta la mano y desde ahí a cualquier parte. Ejercer la morbosa impudicia del escritor.